miércoles, diciembre 23, 2009

Alfonso Calderón escribió... Y porque escribió está vivo, ¿verdad, Lilita?


Homenaje a Alfonso Calderón en Feria Internacional del Libro de Santiago de Chile, 2009.
En la fotografía: Lila Díaz Calderón, Lila Calderón, Ángel Pizarro, Gustavo Alfonso Barrera Calderón.

Santiago, 30/XI/1995
Ignoro qué me lleva a releer el "Libro de Ruth". Mi hija Lila presenta hoy su libro In Memoriam. Lo leí. Me parece un acierto. Ella vive en función de su propia creatividad, negándose a ser funcionaria de su propia familia. Las hijas lo toleran muy bien. Estoy cierto de que mi depresión y yo formamos parte de la misma entidad. El único antídoto soy yo mismo. A veces, suelo sentir un desánimo que lleva al descontrol, a la incapacidad de atajar miedos y obsesiones. A veces es un naufragio, aunque a menudo cerca de la playa. Puedo, por tanto, llegar braceando a ella. Lectura, luego de más de treinta años, de Fedra. Los parlamentos "suenan" excesivamente. Olor de col que viene del departamento vecino. Meditación sobre lo abierto y lo cerrado. Necesidad de estudiar el tema (Barthes, Deleuze, Vattimo). Creo que hay algo muy importante en El sujeto y la máscara.
Traje de Arlequín
Diarios (1993-1995)
RIL Editores, Santiago de Chile, 2002

viernes, diciembre 18, 2009

Papá, ¡cuéntame otra vez!

He mirado hacia su casa muerta, papá,
más muerta, papá que usted, más muerta;
más muerta que usted en su propia muerte.

Ya no hay llantos, papá mío,
hay rasguños en el alma, solo hay,
más terribles, papá,
autor de libros y mis días,
más terribles, papito, que la propia muerte
la propia muerte que es la muerte suya.

Abra sus brazos, papá,
papá abra sus brazos
que allá voy, otra vez.

Yo, la más sigilosa,
la más profunda dueña suya,
suya como el gesto de mi sonrisa
más suya que el gesto extravagante de la muerte
que me quiso llevar la delantera.

Pase, usted, primero, hija —dice.
—Detrás de  usted, papá—
quiero querer,
ahora que solo van quedando
la piedad,
la sonrisa,
el gesto,
la voluntad,
la compasión por el género humano
que usted enarbolaba
como la más justa de las causas justas.

Y como el tango que tango nos gustaba:
"Nada te debo, nada me debes,
quedamos en paz".


                                           Yasmín Fauas, regalo de cumpleaños mío, 2005

Pero no quedamos
porque falta usted,
señor Alfonso.

jueves, octubre 15, 2009

Espejo viejo

Mis sueños viven al revés de los espejos.
He soñado con espejos que me sueñan
Lo sé, porque yo sueño a mis espejos.

Un antiguo pueblo con mar se llevó mi infancia.
Aún aparece cuando sueño durmiendo o despierta,
me veo vagabunda entre las olas
y naufrago como todos mis sueños que naufragan.

Un tesoro envuelto entre las brumas
mi ciudad bienamada
donde estaban mis padres y yo era feliz
algunas veces.

Por eso me gustan mis sueños.
Traen de regreso lo vivido.

Y hay sueños dentro de otros sueños.
Parecen fotografías.
Por eso son tan viejos mis espejos.

domingo, octubre 04, 2009

Mujer niña y amiga

Una hermosa canción para escucharte mirándome a los ojos

sábado, octubre 03, 2009

Bárbara Délano en la memoria de la Poesía Chilena (1961-1996)

La poeta Bárbara Délano está viva en el corazón de todos sus amigos y en la memoria de la poesía latinoamericana. No te olvidaremos nunca... ¡Ídola!





martes, septiembre 29, 2009

Animales y Animalejos


Animales y Animalejos




Una mañana llegó la araña
acompañada de la piraña.
Al concurso de belleza
venían las tontas lesas.


–Que se inscriban primero,
aclaró el ternero.
–Y que gane el mejor,
dijo el castor.


Primero pasó el flamenco:
–Yo gano de aquí a Penco.
Después de tantos desfiles
de insectos microbios y afines,
se dictaría el fallo,
dijo el caballo–.


–Yo soy el más tincudo,
dijo el zancudo.
–Yo soy la que gana,
dijo la rana.
–Bah, se quedarán con cuello
dijo el camello.


–Las patitas, habló el ciempiés,
ya veremos después.
–No se hable más,
dijo el caimán,
que el jurado dictó sentencia
agregó con paciencia.


Entre tanta maraña ganó la araña
y segundo llegó el zancudo.


–Esto es una farsa,
dijo la garza;
–Y yo con mi mala racha
gritó la cucaracha.


–Yo estoy harto,
gritó el lagarto.
¿Y quién te pasó la guitarra?
preguntó la cigarra.


–Habráse visto concurso idiota
Zureó la gaviota


–¿Y entonces por qué participaste?
Tú solita te la buscaste,
habló contento el cangrejo
mirándose en el espejo
que le alcanzaba el conejo.


–Ya vendrán nuevos concursos,
dijo un microbio intruso
–Y ojalá que ahora sean
de máxima inteligencia
que me lo gano sobrado
gritó el mosco tarado.


Publicado en Letras 2, Santillana 2000 Texto del alumno

viernes, septiembre 25, 2009

Gran descubrimiento

Confesión a Gregorio Angelcos, mi Ángel


De pie aún en esta vida
comienza el recuento.

Me confieso ante ti
mi angel todopoderoso:
hubo amores antes, tan antes
que parece que nunca existieron.

Tengo el recuerdo de que fueron benditos
los primeros siglos
y se volvieron malditos con el tiempo.

Un príncipe próspero conocí,
que jamás prosperará,
y hubo reyes alacranes
y mendigos generosos hubo.

También me visitaron bufones de la corte
arlequines disfrazando sus tristezas
y odiosos personajes del gran teatro del mundo.

Pero yo estaba enamorada del Amor.

De los dolores es mejor ni hablar
sin cortarse las venas.

Ahora amo a un ángel que me ama
y como ángel que eres, amor mío,
tal vez tu amor sea excesivo tal vez
para una simple mortal
como este deshecho de mujer despojada
que ahora soy.

lunes, septiembre 21, 2009

¡Feliz cumpleaños Carla Primavera!


Mi adorable sobrina, mi Carlita querida, recuerdo exactamente cuando naciste: tu mamá te miraba feliz en tu cama a su lado en el hospital San Juan de Dios: una niña rubia y bella con ojos amarillos, parecías sonreír cuando llegué a tu lado y me puse a llenarte de palabras que después trasladé a un poema, porque en plena dictadura, llegabas a esta patria herida y sufriente. Tus manitos y tus risas llenaron de música el espacio sombrío. Eras la primera sobrina que llegaba de mi hermanita Cecilia, la hermana chica, que ahora ya estaba siendo madre.
Carlita, te quiero mucho y te admiro por lo que has llegado a ser.
Feliz cumpleaños, mi pequeña niña.
Tía Teté

lunes, septiembre 14, 2009

Son tus perjúmenes mujer


Cuánto me gusta esta canción divertida y traviesa. Recuerdo haberla oído muchas veces en mis tiempos universitarios y que la cantábamos con mi primo Guayo en la casa de Callao 3737.

jueves, septiembre 03, 2009

Para Cecilia Calderón un recuerdo de su nacimiento

Cecilia, hermanita, hoy es tu cumpleaños y papá no está. Tampoco estuvo cuando naciste, porque era domingo en La Serena y había partido de fútbol en La Portada. Como estábamos con la abuela Roma, quien había llegado desde Villa Alemana para quedarse a cuidarnos junto a nuestra nana Rudy, mi papá confió en lo que le dijeron la abuela y a la matrona en el Hospital Regional: "No se preocupe porque esta guagua nacerá más tarde, así es que vuelva más tarde, y no ande tan nervioso, es solo un parto y la señora está en buenas manos". A papá qué le dijeron y corrió unas cuadras para llegar a tiempo a ver el partido.¡Lástima! Regresó cuando ya habías llegado, en vuelo directo, al planeta Tierra. Mi madre medio muerta y fatigada, mi papá con sentimiento de culpa, pero feliz porque había ganado la U. y tú habías aterrizado en la vida.
¡Qué pena, se la perdió! Por eso, mamá, enojada, prometió que "más hijos no, nunca más" y así fue, como cumplió su palabra y solo existimos Las tres Gracias.Recuerdo que mi papá llegó a la casa muy contento mientras nosotras jugábamos en la escalera y nos dijo:
-Ya nació su hermana, es muy linda. ¿Cómo les gustaría que se llamara?
-Ana María, dijimos con Lila.
-¿Opción 2?" -nos pregunto mi papá, y dijimos algún otro nombre que no recuerdo.
Pero te bautizó de emergencia una monja en el hospital porque te estabas muriendo:
-Yo te bautizo, María Cecilia Rosa, en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

-Así no se va morita al limbo", dijeron a coro las enfermeras.
Desde que llegaste a la casa de Larraín Alcalde 1187 te transformaste en nuestro juguete favorito, eras la muñeca más linda de todas, y fuiste mimada por "mamá me mima, hasta el día de hoy", y por nosotras que jugábamos contigo y nos transformamos también en tus pequeñas escoltas hasta el día de hoy, porque queremos protegerte siempre, sin darnos cuenta de que tú eres una tremenda mujer que se las ha agarrado a sablazos en todas las batallas de la vida desde que naciste, y aunque los peligros han sido enormes y tú siempre has salido herida, hermanita Quijote de un lugar de La Serena, sobreviviste... Cecilia, hermana mía te digo Feliz cumpleaños, aunque está vez sea cumpleaños y de feliz, muy poco.
¡Adelante valiente Guerrera de la Vida, María Cecilia Rosa!

domingo, agosto 30, 2009

A tres semanas de la muerte de mi padre






















Fuente: El Mercurio, Revista Domingo, 29 de agosto de 2009

Feliz cumpleaños, Cecilia Calderón


La Serena, 22/ 9/ 1959
María Cecilia, mi hija menor, sonríe lentamente en su cama. Nació a fines de agosto, es muy pacífica y presumiblemente, no posee la energía nerviosa y la pasión de ver y de ser que mueve a mis otras dos hijas. Lila ha prometido no tener más hijos. Sospecho que es una decisión unilateral. Ceci, esto es lo que mi padre escribió acerca de ti. Lo que yo te escribí en FB, no sé por qué no aparece y ha quedado bloqueado. Cuando se soluciones también lo pondré aquí. Mientras tantos dos fotos de las tres Gracias: Lila, tú y yo. Qué curiosa si te fijas, tú siempre al medio, yo a tu derecha y Lila a tu izquierda.
Besos hermanita

miércoles, agosto 19, 2009

Mensaje para Alfonso Calderón de Gustavo Alfonso Barrera Calderón


Nombrar las cosas es asignarles un destino, y yo llevo tú nombre oculto como un mensaje cifrado, como una marca de letras, una escritura que desde mi nacimiento me puso en el comienzo, o en el final de un recorrido, dependiendo de la dirección que se quiera dar al tiempo. Llevo características tuyas que se manifiestan incluso contra toda voluntad. Llevo también la memoria, esa necesidad de observar todo con detención para que no se escapen los detalles, esos paseos constantes por un mismo espacio físico mientras la mente recorría extensiones imposibles. Me abismo también como tú con la vibración que imprimió algún artista a sus pinturas, algún músico a los sonidos, y comparto esa desconfianza hacia todo lo que aparente ser absoluto e inamovible. Y ese sentido del humor que derriba todas las convenciones.
Vaya entonces este saludo y mi agradecimiento.
Hasta siempre

Este texto fue escrito por mi hijo para despedir a su abuelo Alfonso el domingo 10 de agosto de 2009 en la ceremonia en la Universidad Diego Portales el 10 de agosto de 2009.

martes, agosto 11, 2009

Mi padre, el sabio, ha muerto... Viva Alfonso Calderón



Es curioso, el día 5 de agosto de 2009 recordé y escribí acerca de los poetas en la tumba de Neruda, un hecho acontecido en 1992, del cual no había escrito hasta ahora. La muerte ya se había instalado en mi cabeza y en el corazón de mi papito. ¿Estaría ya mi padre dándome los primeros anuncios de lo que vendría a las 9.23 de la mañana del sábado 8 de agosto? ¿Quien lo sabe?
Cuando mi padre cumplió 40 años se enteró de que lo aquejaba una severa hipertensión arterial. Los genes de mi abuela Roma Squadritto Napoli, que llevamos mi hermana Cecilia y yo como otra marca de herencia se anunciaron en él con la casualidad de los exámenes tipo revisión técnica. Descubrieron que su corazón tenía un tamañano mayor al resto de los corazones.
La gran metáfora: mi parte murió de un infarto fulminante, su corazón enorme tenía que estallar. Casi sin dolor, casi sin darse cuenta, así partió, como lo deseaba. Cuando supe lo que estaba ocuriendo corrí al frente en pijama y me estaba esperando: me regaló la última mirada, me subí sobre su cuerpo y abrazada a él, no me despegué de sus ojos hasta que dejaron de mirarme y se volvieron hacia la ventana donde en la jardinera crecían las flores y entraba el sol de la mañana junto al trimo de los pájaros.
Lo estuve mirando largo rato para que sus ojos azules no se fueran de mi memoria. Y luego le cerré los párpados y me mantuve abrazada a él, hablándole, haciéndole cariño, hasta que sentí un calor que salía de su cuerpo para entrar en el mío. Entonces supe que mi padre quedaba enterrado en mi corazón para siempre, que me seguiría protegiendo para siempre y que habrá de recibirme cuando llegue mi hora.
Cecilia me dijo: "Déjamelo a mí ahora". Entonces lo entregué y crucé a mi casa a escribir, con la música que a él le gustaba, los tangos de Cortázar interpretados por el cuarteto Cedrón.
Desde el dolor escribí en el FB y empezaron a llegar los mensajes de amor de los amigos.
Mi padre, socialista y agnóstico, había sido en su infancia formado en la religión católica que sus padres profesaban con una devoción envidiable, a tal punto que desde muy pequeño, mis abuelos hicieron que mi padre oficiara de monaguillo en la santa Misa, junto a otro niño, Miguel Arteche, su amigo de toda la vida con quien compartieron la vocación poética y sus respectivos sillones en la Academia Chilena de la Lengua.
Sé que Arteche cuando lo supo, lloró mucho, y él con Ximena, su mujer, el día anterior habían estado leyendo antiguos poemas de mi padre.
Esa noche, en la casa de mis amigas nicaragüenses, Elisa, Blanquita y Elisita, nietas de Coronel Urtecho, me dormí mirando el cielo. Había una exageración de nubes que no permitía ver ni un trocito de luz lunar. De pronto creí ver un avión en un espacio que se abrió entre la noche cerrada y se mantuvo quieto largo rato.
No avanzaba ni se movía, sólo parpadeaba... era una estrella gigante, la única en el cielo que seguí mirando hasta que el sueño me cerró los ojos.
Yo le había dicho a mi padre en vida, muchas veces, que él estaba en lo cierto en todo lo que decía, pensaba y opinaba, menos en una: hay otra vida papá, le decía y cuando estés ahí enfrentado al misterio te acordarás de mí y dirás: la niña estaba equivocada en muchas cosas, acaso en todo, menos en algo. "Por suerte había otra vida" habrá dicho, parafraseando el título de un libro de poemas de mi hermana Lila.
Yo le había hecho prometer a mi padre: Si hay esa otra vida en que yo creo, tú me darás una señal. Se lo prometo, hija, respondió sonriendo.
Y cumpliste mi viejo adorado: esa inmensa estrella tan brillante que se hizo un espacio en el cielo negro, veló mi sueño porque era la señal prometida.
Hasta pronto, padre entre todos los padres

Tu "Hija del Celeste Imperio" que te ama y te agradece que estés vivo en mí.

miércoles, agosto 05, 2009

Poetas en la tumba de Pablo Neruda


Dos días antes de que fueran trasladados los cuerpos o" restos mortales" como suele decirse, de Pablo Neruda y Matilde Urrutia a la tumba de Isla Negra, una peridosita de La Segunda y un fotógrafo, invitaron a algunos poetas para hacerles una entrevista "in situ": casa-museo de Isla Negra. Pasaron a buscarnos a Thomas Harris y a mí, a la USACH donde dábamos clases en la Escuela de Periodismo recién inaugurada cuando el director era Erico Carrasco (QEPD).
Fuimos los últimos en ser recogidos porque quedábamos en el camino. Arriba nos saludamos con enorme cariño con Erick Pholhammer, Cristian Warnken y Adán Méndez. Era el jueves 10 de diciembre de 1992.
En el auto la periodista empezó a leer lo que habíamos escrito para la entrevista de este "homenaje" a Neruda y Matilde. No había leído ni media carilla del texto de Erick cuando dijo: No, no, no, los poetas escriben distinto de cómo hablan, así es que mejor yo los voy a ir entrevistando de a uno y continuamos allá cuando almorcemos y se tomen las fotografías para el reportaje.
Saldría al día siguiente en las páginas centrales y salió.
Lo que no previó la periodista fue que al llegar a la casa de Isla Negra, de inmediato fue advirtida de que podíamos ser fotografiados en cualquier lugar de la casa y afuera cerca de la campana, pero que a la tumba abierta y vacía nadie podría acercarse. Había guardias.


-Dijo que no podíamos acercarnos... nos miramos, los poetas.
-Por eso mismo vamos, dijimos en una complicidad que no sabíamos hacia dónde llegaría. Sólo que los poetas como los niños no pueden recibir un NO, porque de inmediato se abre el apetito de hacer exactamente lo contrario. Historia sabida.
Lentamente, haciéndonos los lesos, nos fuimos acercando a la tumba por separado y por distintos caminitos. El fotógrafo nos siguió.

Ya los cinco junto a la tumba, el fótógrafo empezó a dispoarar sus flashes. Thomas y yo andábamos con nuestra cámara fotográfica de todos los viajes y empezó la función: fotos cerca de la tumba, fotos junto a la tumba, fotos de Cristian Warnken poniendo sus Noreste en la tumba; fotos, los poetas de pie, sentados y finalmente acostados adentro de la tumba en posición de muertos (idea mía). Cabíamos cuatro juntos y a Adán Méndez, lo pusimos acostado a nuestros pies. El fotógrafo estaba trastornado y debió sacar varios rollos. Nada estaba planeado, todo fue fluyendo acorde a las ideas que iban apareciendo disparadas por el rayo del delirio.
Al día siguiente aparecimos en la portada del vespertino y adentro la entrevista en las páginas centrales y fotografías decentes (quiero decir "normales") de cada uno de nosotros.
Acá dejo el testimonio fotográfico: nos dimos el baño de tumba que aconsejaba Neruda en algún poema; calentamos con nuestros cuerpos vivos y poéticos el lugar sagrado, donde al día siguiente dejarían para siempre y sellado los ataúdes de la pareja que tanto se amó.

sábado, agosto 01, 2009

Ajuste de cuentas

Para ti, mi amor, mi angelito, porque hoy te dije "no sé por qué no puedo escribir nada para ti". Pero pude.
Un hombre y una mujer se han amado en un lugar donde el tiempo se detiene, porque un hombre y una mujer se aman en ese lugar donde el tiempo se detiene.
Los relojes toman distancia en ese pueblo junto al río Maipo cada vez que el hombre y la mujer se miran y ríen y lloran y se abrazan como niños grandes que encontraron un trozo de sol para el futuro que se abre allí donde sólo dominaban los abismos.
Se han quedado ciegos los cerros y el sol derrite la nieve de altas cumbres. Un pueblo entre montañas infinitas nos recibe con las plazas abiertas y las aguas del río que corren azules cantando para nosotros porque empieza la fiesta cada vez que llegamos agradecidos de la vida que nos queda.

viernes, julio 31, 2009

Una noche especial

Hace frío esta noche, sin embargo estás conmigo y estoy contigo y en ti, AMOR, pero la vida nos lleva por distintos caminos. Solo resta decir TE AMO esta noche... El futuro no existe, el pasado ya pasó y tú... "dónde estarás tú, oh, hijo de mis besos"...

miércoles, junio 24, 2009

Mis blogs favoritos



Amig@s de mi alma, le entrego acá la entrevista que me hicieron en la Revista Terra puntonet, número 118

domingo, junio 07, 2009

jueves, junio 04, 2009

ESTADO DE SITIO


Para ti, mi amor, que sabes quién eres y quién soy...

Considerando la gravedad de los últimos acontecimientos, y el desorden interno que se vive en mi país por estos días. Considerando también los actos subversivos de mis sentimientos y la sucesiva insurrección de la voluntad solicito refuerzos al Estado Mayor de mi conciencia. Emite un bando que establece, de inmediato, la situación de emergencia, y a resguardar la ciudadanía me envía sus centurias con estrictas órdenes de dar la vida si fuera necesario. Mi corazón anárquico acepta un gobierno provisorio, mientras yo continúo en gestiones clandestinas con tus ojos con tu boca invasora de todos mis límites, en esta guerra que me declaras, en este amor abierto entre nosotros.

sábado, mayo 30, 2009

Un nuevo regalo de mi andaluz

paseo-miércoles


a Teresa

Qué raro amanecer corriendo a la estación y descubrirte al fin en medio del vestíbulo. Volteas la cabeza a un lado y a otro lado buscando a un desconocido con nombre figurado, montón de versos sin rostro, voz que flota en el vacío, palabras susurradas sin manos y sin boca. Qué raro buscar a un individuo sin cuerpo en medio del trajín de la estación, de las prisas, del anuncio constante de trenes que llegan o se van , de maletas que vuelan, de algunas despedidas, pocas, de muchos ejecutivos que pasan sin mirar. Olvidé el sombrero de plumas blancas y el clavel en la solapa y encima llegué tarde. Definitivamente no tengo palabra. ¿Teresa? ¿Tú eres…? y un largo abrazo de quienes han creído conocerse desde siempre...

jueves, mayo 28, 2009

Amor mío


Rey:
la vida
esta cadena de minutos que nos resta
te la regalo
si la quieres.

El futuro ya pasó y solo nos queda ser felices
horas, noches, silencios, encuentros furtivos.

Nadie sabe qué nos espera
y si hay espera
sólo sé que estoy en ti
y estás en mí
intenso y profundo.

Amémonos cada vez
como si cada vez fuera
la única y la última
y lloremos y ríamos
y agradezcamos el habernos encontrado
cada cual con sus heridas, sus fracasos
como si lleváramos el sol o un trozo de luz
en nuestras manos reptando polvorientas.

miércoles, mayo 27, 2009

Gracias Genoveva Silva, ex compañera de colegio

Me robé este poema... Lo siento: http://tenasantiago.blogspot.com/

Autor: Santiago Tena
Solo es amor, solo es amor, y llega y canta y es amor, y frunce, rige, ciñe, toma, bebe, ama, y es amor, tan solo amor, y el viento habla, y el viento calla, y es amor, y el aire todo y el agua toda y el fuego todo, tu cuerpo todo, en ti es amor, y el cielo canta de tus desdichas, de tus sentires, de tus malicias, y es todo amor, y yo te escribo que no te calles, que no me sientas, que no me ciñas, que no me atares, y es todo amor, amor de amor, amor de atar, de amar, de ver, de dar, todo es amor, y el niño pobre que en mí te busca se llama amor, y la conquista, y Andalucía, y el cielo bravo y el aire tibio y el fuego malo y el fuego nimio, también amor, son todo amor, todo tu pecho que llena mares, todo es amor, todo mi pecho que pide mares de ti y tu amor, todo tu pelo, todo tu vello, todo tu hueso, todo tu estrecho, todo tu monte, todo tu Chile, todo es tu amor, todo es tu amor.

domingo, mayo 24, 2009

Pura chochería de mamá

http://www.mer.cl/MODULOS/CATALOGO/PAGINAS/2009/05/24/MERSTLB014OO2405.HTM

jueves, mayo 21, 2009

Un pequeño equívoco


Mi amado teme a la pregunta:

¿Qué intenciones tiene usted con mi hija?

Papá se equivoca
La pregunta es otra:

¿Sabe usted, joven
cuáles son las intenciones
de mi hija con usted?

martes, mayo 19, 2009

Una boda trascendente regalo de Lila Magritte


Querida Therese, te envío esta escena de boda para que tengas en cuenta que las cosas han cambiado mucho y que a partir de la próxima semana se va a imponer en Chile este mismo sistema. Avísale al Rey que piense bien todo lo que va a decir, y tú, mejor no digas nada... Con los buenos deseos de L. Magritte...

lunes, mayo 18, 2009

Rey de Corazones



Mi corazón al borde del abismo
cae encendido en el magma de tu cuerpo
cuando me amas.

Es el mío
un simple corazón humano
que ha desandado muchas veces
el camino de cenizas
para volver a latir.

¿Es entonces mi corazón
una fosa común?

Todas al río: invita Nicasio

¿Dónde estás?

Dónde estás, Teresa?
Qué fue del pozo profundo,
del humedal infinito
que clavaste en mi alma,
en los bordes de mi presencia?

Dónde está tu mano graciosa,
tu cuño de acero,
el mármol que fue rindiendo
su espesura a tu sangre
al grito boreal
que tramaron tus dedos?

Este poema me lo envió un gran amigo y poeta a quien conozco de los años 90. Te agradezco, querido amigo que mi dolor te duela... Los amigos son para siempre.

domingo, mayo 17, 2009

Thomas Harris dixit


Yo siempre estaré en ti:
dentro de ti
fuera de ti
orbitándote
adherido a tu piel como un molusco
estrellándote como las olas la escollera
carcomiéndote como los percebes el bote escorado
hurgando en tus entrañas en busca de mí
saciando mi sed con tus lágrimas y tu sudor
apoyando la herida de mi costado
en la herida de mi costado
esas heridas por las que ahora pagamos
el delirio y los excesos
(ese sendero que finalmente no llevaba al palacio de la sabiduría,
pero que nos hizo ver
las manchas del sol en el horizonte ilimitado de nuestros cuerpos fundidos)
de la segunda mitad de los 30
en la primera década del 90
cuando éramos
"felices e indocumentados"

Tomás

Lo que no entiendo es cómo el gran amor de tu vida después de escribir esto hace no más de un año, es capaz de partir como lo hizo... La fotografía fue tomada pocos meses antes de enterarme de TODO
¿Habrá que tratar de entenderlo todo?
No, creo que no...

sábado, mayo 16, 2009

jueves, mayo 14, 2009

miércoles, mayo 13, 2009

Dulce Amor Mío

En esta noche ciega celebro la vida.
¿Dos meses ya han pasado
desde la primera vez?
¿Uno?
¿Un siglo?
Creo que esto podría llamarse
eternidad.

Te extraño
pero esta libertad de amar
me obliga a ser prudente.

Ay, amor, amor, amor
sin tus besos
sin tu calor bajo la lluvia
celebro la vida
en esta noche ciega.

domingo, mayo 10, 2009

Corazón maldito

Voy a lavarme los labios
con agua bendita
para borrar de mi boca,
los besos que un día me diera
tu boca maldita...
Voy a ponerme en los ojos
un hierro candente
pues mil veces prefiero estar ciega
que volver a verte...

chanchán

sábado, mayo 09, 2009

Una noche de locura


Se juntaron a las cinco de la tarde, en punto de la tarde en el lugar de siempre. Eran las cinco en todos los relojes. Ella llegó unos minutos tarde porque el metro, el gentío, la ciudad. Él la esperaba en una mesa con la botella de vino blanco helándose en la cubeta de hielo, los daditos de queso fritos con mermelada y el pollo al pil-pil. Ella lo abrazó como siempre, con ternura, con amor, con dulzura y debía empinarse para alcanzar su boca y llenarlo de besos, como siempre.

Como siempre, bebieron, se miraron, se gritaban con la mirada todo el deseo que estaba acumulado en el centro mismo del centro del alma. Cuando están juntos, las horas pasan demasiado rápido. Él como siempre le dijo que estaba muy bella y ella se puso como una niña coqueta y sus ojos de pájaro feliz brillaban como nunca. Él guapo, dulce y tierno dijo: vamos.

Y partieron caminando como siempre al lugar de siempre. Otra vez las horas pasaron demasiado rápido y ella empezó a sentirse triste, porque aunque es una maga, no se la puede con el tiempo. Él, que es un rey, dio la orden al tiempo: deténte, y el tiempo obediente con él, como ella, se detuvo en sus cuerpos que se agitaban y temblaban de deseo.

Oigo y obedezco le dice siempre y le gusta que sea poderoso, que dé órdenes e instrucciones, que decida por ella.

El amor fluía como siempre desenfrenado como las palabras de sus bocas. A ella le gusta hablar cuando hacen el amor, y después beben, fuman y se ríen. Ellos se aman en la oscuridad. Son como insectos que escapan de la luz y quieren ser eternos.

Del palacio de la plenitud, volvieron al lugar de siempre. Ya no les preguntan qué quieren beber o comer, simplemente los ven llegar de la mano, felices y enamorados y les tienen una mesa reservada donde ya vienen con lo mismo de siempre para ellos, los mismos de siempre.

Salieron tarde de allí, ella no quería regresar a casa, y él la llevó a vagar por la ciudad iluminada: el club de jazz, donde se besaron sin compasión, y ella le apretaba las duras piernas de rugbista por debajo de la mesa, mientras él la buscaba por debajo del vestido. La mujer que cantaba de maravillas les dedicó un tema: para los enamorados, dijo, y se rieron y aplaudieron avergonzados de ser tan evidentes, pero todos los que allí estaban también rieron y aplaudieron.

¡Qué cosa tan rara es esto del amor! Pero no hay que comprenderlo, hay que amar al amor mientras dure. Nada hay más frágil y huidizo que el amor, ya lo saben ellos; tuvieron que aprenderlo a golpes de la vida; él y ella ya lo han aprendido y por eso cuidan como un cristal preciado este regalo de la vida, una nueva oportunidad sobre la tierra...


Ahora sólo falta ir a buscar el libro, la segunda parte de "El Ingenioso Hidalgo don Quijote de La Mancha", que a ella se le quedó en el velador de ese lugar sagrado con espejos y luces, sábanas blancas y huellas de eternidad de los instantes.

miércoles, mayo 06, 2009

Amor


Si me dejaras
yo podría amarte más
de cuanto tú eres capaz.

Si me dejaras besarte
yo podría beber de tus labios
y bastaría para mi sed
que nada necesita sino a ti.

Si me dejaras soñarte
yo dormiría abrazada a tus besos
como esa noche
dulce amor mío.

viernes, mayo 01, 2009

Saudades


Ya no sé
si lo oscuro es de esta noche,
del miedo que le tengo
al recuerdo de tus risas,
o si es tu ausencia solamente
el oscuro suceso de esta noche.

jueves, abril 30, 2009

Otra vez tú, mi amor

Amor mío, dulce Rey,
somos iguales:
Tú, demasiado
Hombre
para una sola mujer
Y yo,
demasiada Mujer
para un solo hombre.

domingo, abril 26, 2009

Ya me lo había advertido el Infante de Mondragón


Querida doctora Thérèse: en primer lugar quisiera pedirle disculpas por el tiempo transcurrido desde nuestra última comunicación. Todos estos meses los pasé encerrado en mi casa de Ronda cuidando a mi anciano padre. El pobre está muy-muy enfermo y no puedo perderlo de vista ni un solo instante. ¡Si usted supiera lo mucho que me hace sufrir! Verá, el pobre viejo, ha contraído una terrible enfermedad, filocomunismo la llaman, una enfermedad que le lleva a dilapidar sin consideración alguna nuestro patrimonio familiar atesorado durante tantos años. Todos esos tesoros, esas joyas, esculturas y vasijas griegas, romanas, visigodas y árabes que con tanto cuidado nuestros antepasados fueron "extrayendo y conservando" para las generaciones futuras (de Mondragones ) preservándolas así de la codicia y de la ruina. Como le digo, el viejo loco, quiere donarlas ahora a instituciones públicas y a museos para que la gente vulgar las manosee y babee sobre ellas pero, afortunadamente llegué a tiempo de evitar el desastre.

El motivo de esta carta es transmitirle mi preocupación y alarma por una noticia que me llegó ayer. Unos buenos amigos me dijeron que está usted en España y que tiene previsto visitar la ciudad de Sevilla y encontrarse allí con un individuo de dudosa reputación , un tal Colombine. Antes de que eso suceda quiero advertirle, doctorcita, que de ninguna manera debe verse con ese individuo miserable. Le contaré, el tal Colombine (Nicasio Gonzalez es en realidad su verdadero nombre) se hace pasar por escritor y doctor (en realidad siempre se mimetiza con la persona a la que intenta engañar, en su caso doctora y poeta) pero otras veces se ha hecho pasar por noble, sacerdote secularizado, capador de reses bravas, chef internacional, modista de alta costura y otros muchísimos oficios según el caso. Pues bien, detrás de ese individuo de aspecto angelical y suaves maneras, se esconde un ser depravado y terrible cuyo único objetivo es siempre estafar a sus víctimas. Para ello sigue un método preciso, siempre el mismo. Primero se cita con su víctima en un lugar concurrido (el hall de una estación o de un aeropuerto) y de forma premeditada llega tarde a la cita para inducir en ella una cierta intranquilidad, a continuación visita con la víctima alguna iglesia de mucha devoción para así recuperar su confianza y evitar que sospeche de sus intenciones perversas. Más adelante debilita su voluntad sometiéndola a penosísimas y agotadoras caminatas y manteniendo esa debilidad a base de no proporcionarle ninguna clase de alimento ni bebida durante horas, es más, el muy bribón se percata de qué alimentos son aborrecidos por la víctima para, a continuación, entrar en un restaurante precisamente especializado en ese tipo de alimentos y así de ese modo comer él manteniendo a la víctima en ayunas. Finalmente cuando se aproxima el desmayo consigue su objetivo haciéndola firmar todo tipo de documentos comprometedores.

Por favor, doctorcita, tenga mucho cuidado y no vaya. Esté siempre alerta en este país de ladrones. recuerde lo mucho que les robaron en otros tiempos y como lo siguen haciendo ahora. Confíe sólo en su infante.

Por fin han detenido al español Colombine


Queridos amigos, sucedió que en España, un honorable amigo, el Infante de Mondragón, me había advertido de los peligros de un individuo llamado Colombine, quien se había ofrecido para pasearme un miércoles por Sevilla. Y, ustedes que me conocen, ya recordarán que caigo en todas las trampas, de manera que desoí las advertencias del Infante y me ocurrió algo terrible: todo lo que el Infante me había dicho se cumplió palabra a palabra, tal Oráculo de Andalucía.
Pero ya a ese Colombine lo han puesto tras la rejas, de manera que después del mensaje informativo que me llegara durante esta madrugada y que les entrego a ustedes ahora, ya me atreveré a publicar la carta de advertencia que me hiciera el Infante de Mondragón.
Muchas gracias, querido Infante, y le prometo que nunca más desoíré vuestros sabios y desinteresados consejos.


Querida dortora Teresa

Le alegrará saber que ese conocido de usted, el tal Colombine (ese sinverguenza), fue detenido ayer y puesto a buen recaudo por las autoridades turísticas.

Esta vez el malandrín intentó estafar a una profesora argentina a quien se ofreció para acompañarla en una visita a la ciudad. Como usted sabe esas argentinas son mucho más inquisitivas y desconfiadas que ustedes las chilenas y enseguida empezó a sospechar.
Primero porque el pícaro, siguiendo su costumbre, se hizo pasar por Paleontólogo (Paleontógrafo dijo él) y esto puso en guardia a la argentina, profesora de Paleontología y Costumbres Precolombinas en la Universidad de Rosario.

La certeza definitiva del engaño la tuvo cuando paseaban por los jardines del Alcazar . Entonces el mencionado individuo, que unos momentos antes le contó que era sobrino del antiguo alcaide (un poeta cuyo nombre figuraba en una calle próxima) y que de niño jugaba a diario en los jardines del recinto y que lo conocia como la palma de su mano, pues como le digo el individuo de pronto se perdoó y al atravesar una puerta del recinto creyó encontrarse fuera de él y completamente desorientado fue incapaz de encontrar la salida por sí mismo. Finalmente intervino un vigilante armado que de algo debía sonarle el individuo (quizás de alguna otra correría por el mismo lugar) y ante las acusaciones de la argentina lo detuvo allí mismo.

Bueno, espero que estas noticias le alegren el día y le ayuden en su curación

Atentamente S.I.M (Su Infante de Mondragón)

sábado, abril 25, 2009

El conquistador español

Ella estaba sentada en la terraza de su hotel desde hacía media hora esperando con su copa de vino blanco y los cigarrillos al alcance de la mano. Empezaba a lloviznar. Atardecía. Ella se abrigó con su tapado de piel blanca.
Entonces él apareció, la miró, le pareció reconocerla, pero no tenía certeza, sin embargo ella no le quitó los ojos y se levantó para abrazarlo como si de verdad se conocieran desde siempre y este solo fuese uno más de tantos encuentros.
Caminaron abrazados por la historia, atravesaron el Puente Romano y el Guadalquivir, anduvieron por las angostas callejuelas mientras llovía intensamente y el intentaba taparla con su chaqueta para que no se mojara tanto.
Él la llevó a su hotel y se secaron el pelo, la cara, la ropa. Entonces se miraron y se abrazaron como dos niños perdidos en el mundo.
—Quisiera escuchar música— dijo ella, a Lou Reed que tanto le gustaba. A él ya no le gustaba Lou Reed, sin embargo le dijo que sí, que escucharía Perfect day siempre a su lado.
El amor estaba a la vuelta de la esquina. Y se amaron la noche entera y fumaron y bebieron y se mordieron de alegría por el milagro de dos almas y dos cuerpos que se encuentran alguna vez después de muchas vidas.
Fue un día perfecto