domingo, abril 27, 2008

La mujer no nace sino se hace


Hay que volver siempre a La Mujer Rota. Hay mucho fraude en Chile acerca de la literatura que da cuenta de la historia de la mujer. Las feministas de acá son bien chantas, y amparadas en sus estudios de género son capaces de descalificar sin piedad la escritura de todas aquellas mujeres que no comparten sus extravagantes modos de percibir la realidad.

Cariños a las verdaderas mujeres que se preocupan por las otras mujeres.

domingo, abril 20, 2008

Alguien me ama desde la sombra de un pasado extravagante

Recién encuentro el video y en realidad no puedo dejar de incluirlo aquí, junto a dos de tus miles de mensajes... Pero, ¿qué quieres que te diga? Eras y eres igualito a George Harrison.

Querido M, te mando muchos besos que es lo único que puedo darte, por ahora...

Madame:
La única certeza es que la sigo amando y beso su sombra cuando adivino que pasó por los muros donde me afirmo cada vez que la sueño.
M.

Emma:
Le dejaré su encargo con la incombustible Agevalò el lunes a las 5 de la tarde, García Lorca.
En el reverso habrá un soneto en sánscrito y en el anverso un epigrama de la canción "Taxman", que cantaba, por los sesenta, George Harrison.
Le cuento que a mí no me gustaba George H., yo sin más era George H.

Me acuesto (solo) a las 22 horas y ya no me entiendo ni con mi sombra.
Tal vez vaya a ver el mar, porque sigue formando parte de mi escritura.
Sé que esa invitación igual viene de ti, como casi todo lo bueno que me pasa en el terreno de las sagradas escrituras.
Te echo de menos, esa locura tenaz, ese reírnos a cada rato por mil leseras, esa postura tuya de rara avis, de mina patafísica, de adolescente desconcertada y sin embargo sumida en todo y enfrentándolo todo.
Haberte conocido es para mí un privilegio. Usted anda conmigo más de lo que pudieras creer.
Desde mi cama miro el estante donde están todos tus libros, ahí estás, siempre cerca mío, agazapada como una cuncuna.
Un abrazo, única, grande, mía. (aquí debería decir "nuestra", como la cerveza en lata "Cristal", como el tango "Cristal" mi corazón, más allà, nunca más...
M.

lunes, abril 14, 2008

Balada para los poetas andaluces de hoy


A mi querido Colombine
desde estas tierras de fin del mundo
con mucho cariño


¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde están los hombres?
con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quién mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo.
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

Rafael Alberti