Ha llegado carta de King Lear

Amigos virtuales, desde la corte isabelina, el mismísmo Shakespeare me ha envíado una carta. Es tan bella el alma que se expresa allí, que no puedo evitar compartirla con ustedes. Y gracias a usted, my king Lear. Aunque ingleses y franceses no se lleven muy bien, usted mi rey inglés, y yo una soñadora de provincia francesa, podemos dar por tierra con esa enemistad absurda.

Therese.

Mon cher Therese:

por ahora mi nombre no importa ya que los que navegamos por acá no tenemos nombre y nuestra existencia es dudosa, y los rostros y máscaras. Sólo, querida y joven amiga, puedo decirte que mis años sobrepasan los suyos y llevo arrugas y tatuajes -no virtuales, algún día le contaré. Y miro: la he estado mirando hace mucho, cuando se inventó esta Rouan virtual, creyendo, como su homónima de Flaubert, que Rouan era infinito como el ciberespacio; pero como puede ver no, es pequeño y provinciano, como el Mundo: pero cuando leí tus poemas -¿puedo, ya tutearte?, tus primaveras y tus celos, tus cantantes y tus tentaciones, no pude dejar de manifestarme: me enternece -a esta edad los viejos más perversos hemos comenzado a aprender la ternura- tu cándido ímpetu pasional: ¿eres como tus poemas? ¿te dejas ver más allá de la virtualidad?
Aunque como por consejo de una ¿amiga? tuya, Magritte -a quien no conozco aún- no, y te repites que dos personajes ambiguos que deambulan por lo virtual: dr. Vicious y Mentecato sólo son esto: virtualidad: no existen, repites, no existen, no existen, no existen, para no caer en la tentación, dices: querida niña de la aldea de Rouan: ¿no sabías que repetir no es negar sino dar existencia? yo soy viejo ya, y me duermo
leyendo a Kant, el racional, pero también a los maestros antiguos como Freazer y su "Rama dorada": algo sé pues de chamanes y chamanas: repetir, mon cherry Madame B. es traer desde los espejos, desde el país de Alicia, desde los lugares encantados a los convocados: una delgada línea roja separa la virtualidad de lo real como la cordura de la locura; el primigenio juego de la tentación, fue de nuestra primera madre y nos es consubstancial: pregúntale a tu Dios-Flaubert, el viejo gotoso lo sabía más que nadie: por eso escribió esas visiones de san Antonio, y por eso te creó a ti y anda repitiendo por ahí que él eres tú: ¿podré decir algún día, aunque sea en esta fría i-rrealidad... "¿Therese Bovary C'est Moi?"

Suyo, King Lear.

PS: Tal vez intente escribirle un poema, hermosa translúcida, o quizá, usted se anime, querida, a charlar bovaryanamente o cervantinamente, que es igual. Ya tiene mis señas, pero no busque mis tatuajes