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Este poema fue escrito a principios de los años 80, cuando en Chile temblábamos los que nunca nos quisimos ir al exilio. Lo escribí por mí, por mis amigos, por mis muertos queridos, pensando que el futuro era imposible y que jamás estaríamos vivos para decir por fin, el dictador ha muerto.

Y como dice el refrán:
No hay plazo que no se cumpla
ni deuda que no se pague.

Pinochet ha muerto. Por fin ha el fantasma ha desaparecido para siempre. Ahora resta esperar que los juicios continúen, que se devuelva todo lo robado, y seguir pidiendo que alguien entregue la respuesta que todos buscamos: ¿Dónde están todos los muertos que faltan todavía?


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Después ha ido cundiendo 1a espesura,
las malas artes superaron en verdad a la verdad
y andamos vistiéndonos de burla
que no vea la cara que reímos de su cara.
Tanto miedo es la única mordaza:
todo gira al compás del simulacro.

Se acumula la ceniza.
La camuflan de apariencia
y ya no saben qué hacer
con tantos muertos.
Se esconden todas las palabras;
que el viento en su costumbre no las pierda.

En la alquimia, confundido de la noche a la mañana,
un guerrero dicta leyes a destiempo
y vuelve a apagarse en la medida justa del engaño.
El monarca pide cuentas a la historia
y bebe a la salud de sus difuntos.

Quizás si en el silencio esté la solución.
Para qué dar vueltas a lo mismo.
Dejemos descansar a la pregunta
que no pueden venir tiempos peores.