Un poeta enamorado de una bailarina

Thomas Harris en tierras maulinas

Fabula in lector

A Teresa
No hay nadie como tú entre las bailarinas;
nadie de pies tan ágiles.
Ezra Pound

Yo era un poeta relativamente mediocre,
del montón, pero había escrito dos o tres buenos
versos infaltables a la hora de las antologías
tenidas por correctas en las academias.

Ella era una bailarina de ojos negros y zapatillas rojas,
no había nadie como ella con pies tan ágiles,
liviana como una alondra en la ventisca;
ella era una bailarina de ojos negros y zapatillas rojas
y yo, un poeta mediocre, de esos que llaman
usualmente menores.

Así un día dejé de escribir versos falsarios
para dedicarme a su amor. Pero ella era una bailarina
de ojos negros y zapatillas mágicas, que no le daban descanso
no de día ni de noche.

Un día le cortaron los pies para que dejara de bailar.
Yo, para no ceder a la tentación de los versos,
me corté las manos.
Y ahora la persigo confundiendo el reguero de sangre
de mis muñones con sus huellas caremesí
por los caminos polvorientos.