Querido M, te mando muchos besos que es lo único que puedo darte, por ahora...
Madame:
La única certeza es que la sigo amando y beso su sombra cuando adivino que pasó por los muros donde me afirmo cada vez que la sueño.
La única certeza es que la sigo amando y beso su sombra cuando adivino que pasó por los muros donde me afirmo cada vez que la sueño.
M.
Emma:
Le dejaré su encargo con la incombustible Agevalò el lunes a las 5 de la tarde, García Lorca.
Le dejaré su encargo con la incombustible Agevalò el lunes a las 5 de la tarde, García Lorca.
En el reverso habrá un soneto en sánscrito y en el anverso un epigrama de la canción "Taxman", que cantaba, por los sesenta, George Harrison.
Le cuento que a mí no me gustaba George H., yo sin más era George H.
Me acuesto (solo) a las 22 horas y ya no me entiendo ni con mi sombra.
Tal vez vaya a ver el mar, porque sigue formando parte de mi escritura.
Tal vez vaya a ver el mar, porque sigue formando parte de mi escritura.
Sé que esa invitación igual viene de ti, como casi todo lo bueno que me pasa en el terreno de las sagradas escrituras.
Te echo de menos, esa locura tenaz, ese reírnos a cada rato por mil leseras, esa postura tuya de rara avis, de mina patafísica, de adolescente desconcertada y sin embargo sumida en todo y enfrentándolo todo.
Haberte conocido es para mí un privilegio. Usted anda conmigo más de lo que pudieras creer.
Te echo de menos, esa locura tenaz, ese reírnos a cada rato por mil leseras, esa postura tuya de rara avis, de mina patafísica, de adolescente desconcertada y sin embargo sumida en todo y enfrentándolo todo.
Haberte conocido es para mí un privilegio. Usted anda conmigo más de lo que pudieras creer.
Desde mi cama miro el estante donde están todos tus libros, ahí estás, siempre cerca mío, agazapada como una cuncuna.
Un abrazo, única, grande, mía. (aquí debería decir "nuestra", como la cerveza en lata "Cristal", como el tango "Cristal" mi corazón, más allà, nunca más...
Un abrazo, única, grande, mía. (aquí debería decir "nuestra", como la cerveza en lata "Cristal", como el tango "Cristal" mi corazón, más allà, nunca más...
M.
6 comentarios:
Hermoso misterio.
que encierra? que encerrará?
los misterios que vienen del pasado más que extravagantes son como pequeños asesinatos ocultos en las sombras... y el pasado es amenazante, ubicuo, inalcanzable... mas aún cuanto retumban, como olas perdidas, en el presente que siempre quisieramos amable e inalterable... por eso me asomo poco a tu blog, therese, porque a veces encuentros misterios que me pillan desollado... ¿qué sal cae ahora sobre esta herida sin solución? ¿desde dónde, desde quién?
King Lear yace muerto y sepultado
las hojas de este nuevo otoño recubren su tumba
y una fina llovizna de alcohol no es amenaza.
Un viento frío trae tu voz de entre los vivos, therese,
tu voz que dice "por ahora..."
y el muerto sabe que es mejor no moverse de la tumba.
Ha visto demasiadas películas de terror.
Por eso M le suena al Vampiro de Düsseldorf y recuerda que los vampiros sólo pueden entrar cuando son invitados.
Los destruyen las rosas pero ya no le quedan rosas a Lear que yace muerto y sepultado.
No hay rosas ni acónito entonces para M el vampiro desfasado en el tiempo y su terrible fatalidad: ser inmortal.
Este es un poema de celos, escrito a la antigua usansa, persuadir y conmover al destinatario.
Este es un epigrama y como tal una advertencia, M, si por acá te asomas: guarda tu pasado en el pasado polvoriento de tus arcas, olvídate de la mujer que si para ti es sombra, para mí es cuerpo y alma y mucho más. Jamás amenazo, solo me agazapo entre las sombras que crees tuyas y desde allí te esperaré con mi estaca cal 44. Vengo de la culturas de las viejas peliculas de terror y del oeste y cuando asoman impertinentes absurdos agazapados en los 60 no hay nadie más veloz que yo, porque soy de la casta de los verdaderos Románticos. Y si quieres saber mi nombre, éste susurra en las noches y en los sueños en cada gemido de ella.
de pornto entras al blog de tu mujer y encuentras una historia extraña solo por lo fragmentaria.
respuesta a muchos mensajes de los cuales se reproducen solo 2, de un tipo que viene del pasado pero que se ha estado haciendo presente, para tu forma de leer, capciosamente... ¿donde está el resto de los mensajes? ¿en qué consiste el iceberg? hay una evidencia: el tipo está obsesionado con tu mujer, la ve, la busca, la rememora. entonces es un fantasma que busca materializarse ¿o ya se ha materializado? y se cree g. harrison, uno de los menos talentosos de los beatles (ringo star es el peor. tal vez le gustan las seguntas filas, el fracaso disimulado.
en algún momento le ha hablado en esos curiosos mensajes intersticiales y fragmentarios de una canción sesentera "taxman" que es algo así como el recaudador de impuestos. su letra, traducida al español es algo así:
"Déjame contarte como será,
Una para ti, diecinueve para mí.
Porque soy el recaudador de impuestos,
Sí, soy el recaudador de impuestos.
Si cinco por ciento parece demasiado poco
Agradece que no me lleve todo.
Porque soy el recaudador de impuestos,
Sí, soy el recaudador de impuestos.
Si manejas un auto, gravaré la calle.
Si intentas sentarte, gravaré tu asiento.
Si tienes demasiado frío, gravaré la calefacción.
Si tomas una caminata, gravaré tus pies.
Recaudador de Impuestos.
Porque soy el Recaudador de Impuestos,
Sí, soy el Recaudador de Impuestos.
No me preguntes para qué lo quiero
(Señor Recaudador Wilson)
Si no quieres pagar algo más
(Señor Recaudador Heath)
Porque soy el Recaudador de Impuestos,
Sí, soy el Recaudador de Impuestos.
Ahora mi consejo para aquellos que mueren,
Declaren los peniques en sus ojos,
Porque soy el Recaudador de Impuestos,
Sí, soy el Recaudador de Impuestos.
Y están trabajando para nadie más que para mí,
Recaudador de Impuestos."
Habría que ser criptólogo para buscar un sentido en la letra de esta canción, típica búsqueda de dar un sentido social a la lírica de esos años. como en un soneto escrito en sánscrito o un posible haikú que glose la canción.
se firma M.
su escritura denota más ansiedad que buen gusto, en el fondo es deplorable, como toda ecritura de un tipo obsesionado.
¿y porqué tu mujer publica estos fragmentos que a pesar de lo burdo de su enunciación aparentan un misterio?
es el afecto fragmeto, te dices.
¿pero de dónde vinieron y dónde está el resto?
¿y porqué me inquietan estas ruinas de un discurso fantasioso y pueril?
Publicar un comentario