tag:blogger.com,1999:blog-209533432024-03-13T14:02:24.106-03:00Cartas y CarterasEste es un rincón donde hay luz de luna y relojes de sol,cartas lacradas con rouge y guantes de encaje con huellas dactilares. Cartas cerradas y cartas abiertas, silencios y monólogos. Un lugar donde las palabras se extienden en su continua marcha blanca como la vida. Con lágrimas y sombras...Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.comBlogger281125tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-56865028261698161962012-03-18T11:56:00.000-03:002012-03-18T11:56:01.717-03:00Hallazgo doméstico<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoruHhkr_0nGz2yFfVR6pcXtcpySaNM-uq4EVEe_JAUKcozbuXB2pPjk8bIURn3FfiQNYDxZ8SsVv7Sk_G_kKjo5YPkgeLGZ7CmXoZgAk7Gs8GZ2nNEoUk-9kr1kKfY9LFcQ9G/s1600/Pap%C3%A1+y+yo+Feria+del+libro+2009.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoruHhkr_0nGz2yFfVR6pcXtcpySaNM-uq4EVEe_JAUKcozbuXB2pPjk8bIURn3FfiQNYDxZ8SsVv7Sk_G_kKjo5YPkgeLGZ7CmXoZgAk7Gs8GZ2nNEoUk-9kr1kKfY9LFcQ9G/s320/Pap%C3%A1+y+yo+Feria+del+libro+2009.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Hoy se soltó de mis manos una bolsa con frutas podridas que habían quedado olvidadas en la bolsa de las compras hace unos días.<br />
Era una masa negra y acuosa y fétida que se repartió entre el piso de la cocina y mis piernas.<br />
Salí con mi tazón de café a disfrutarlo en la terraza, entre mis plantas, y de pronto vi que esa agua podrida, ya seca en mis piernas brillaba como puntos de luz con olor a trascendencia.<br />
Pensé que así quedaban los muertos en los ataúdes metálicos: masa negra, hilachas, agua.<br />
¡Oh! por los que otrora fueron frutas deliciosas, mujeres fragantes y hombres en todo su esplendor, ahora son polvo de estrrellas.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-60646733183063707622012-03-05T18:08:00.000-03:002012-03-05T18:08:40.842-03:00Súper Inti, de Teresa Calderón en Editorial Catalonia<h3 style="font-family: Georgia,Utopia,'Palatino Linotype',Palatino,serif; font-size: 30px; font-weight: normal; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span style="color: #cc0000; font-size: 18px;">El primer libro de esta serie fue "Aventuras de Súper Inti y Analfabruja", ahora vienen las nuevas historias llenas de misterio, humor y sorpresas.</span></h3><div style="color: #9c9c9c; font-family: Calibri; font-size: 16px; line-height: 1.6; margin-bottom: 1.5em; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiis5GR1wWq_Fho31AUJN6_1CPM_8e0G2ItfoTPKAKJZcNpqQ7UZBzcbMbjHUGcIZPktFI3LTK8EuWrd_Y-MGhbX7ZRWkaelbmg7CgcP1LZa_pFHGCuWKvq1NgCEPKDGZe9qsHF/s1600/Teresa+Calderon013.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiis5GR1wWq_Fho31AUJN6_1CPM_8e0G2ItfoTPKAKJZcNpqQ7UZBzcbMbjHUGcIZPktFI3LTK8EuWrd_Y-MGhbX7ZRWkaelbmg7CgcP1LZa_pFHGCuWKvq1NgCEPKDGZe9qsHF/s320/Teresa+Calderon013.JPG" width="320" /></a></div><br />
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<div style="clear: both; font-size: 18px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7-BSH2eQSS4GrjAtLO5U62E56VntgAzlKh8MQkBJXg2ByQjsGQ8bPCiiQGdSYdORB5MI4zNFD4We_IrL4tJv4npxebWlYVTyHpUU6FDVWy6YwlLejjKgXFIeWQCGf6R-SLE-/s1600/www.catalonia.jpeg" style="color: #cd806b; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-decoration: none;" target="_blank"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7-BSH2eQSS4GrjAtLO5U62E56VntgAzlKh8MQkBJXg2ByQjsGQ8bPCiiQGdSYdORB5MI4zNFD4We_IrL4tJv4npxebWlYVTyHpUU6FDVWy6YwlLejjKgXFIeWQCGf6R-SLE-/s400/www.catalonia.jpeg" style="border-bottom-style: none; border-color: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial;" width="245" /></a></div><br />
<div style="clear: both; font-size: 18px; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNY4mkxJ3Z7-Z6JI6IbuWTLfEX8i8xjY1nS_qixVVi_1krJezy9jS3ovDrYXzu8W394fMk0h1-DF88UBzwWc2Z8vwJCGWVw1cTQhGWoKsCZB3lGIrh9N3qZOAHu6jSZA4VVqAj/s1600/SuperInti3a.jpeg" style="color: #cd806b; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-decoration: none;" target="_blank"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNY4mkxJ3Z7-Z6JI6IbuWTLfEX8i8xjY1nS_qixVVi_1krJezy9jS3ovDrYXzu8W394fMk0h1-DF88UBzwWc2Z8vwJCGWVw1cTQhGWoKsCZB3lGIrh9N3qZOAHu6jSZA4VVqAj/s400/SuperInti3a.jpeg" style="border-bottom-style: none; border-color: initial; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none; border-width: initial;" width="259" /></a></div><br />
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<div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="color: #e69138; font-size: medium;">Segunda parte de la saga de Súper Inti, de Teresa Calderón</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="color: #e69138; font-size: medium;"><br />
</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #f1c232;">SÚPER INTI Y EL MISTERIO DEL ESPEJO</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #a2c4c9;">Este verano, Kalinin y Serena pasarán sus vacaciones en el sur, en la casa de sus abuelos. Pero en medio de la tranquilidad sureña, aparecerá Analfabruja, con una difícil y peligrosa misión. ¡Y en el centro del fondo marino!</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #e69138;">SOBRE LA AUTORA</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #e69138;"><br />
</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #e69138;">Teresa Calderón</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #e69138;">Esta poeta y narradora chilena nació en La Serena en 1955 y es hija del Premio Nacional Alfonso Calderón. Estudió Pedagogía en Castellano en la Universidad Católica y más tarde Licenciatura en Estética en la misma universidad. El primer poemario de Teresa, titulado Causas perdidas, fue publicado en 1984; desde entonces ha publicado una amplia variedad de cuentos, poemas, novelas y antologías que la han posicionado como una de las escrituras más importantes a nivel nacional. Además de dedicarse a la docencia escolar y universitaria y dictar talleres literarios, ha publicado exitosos libros para niños como la trilogía Aventuras de Súper Inti y Analfabruja, Súper Inti y el misterio del espejo y Súper Inti y Serena atrapados en un portal.</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #f1c232;">SÚPER INTI Y SERENA ATRAPADOS EN UN PORTAL</span></div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-size: 18px; text-align: justify;"><span style="background-color: #6aa84f;">Súper Inti y Serena despiertan flotando en medio de la nada y con la memoria atrapada en confusiones. Lo último que recuerdan es un remolino que salió del computador y los arrastró hacia adentro. ¿Tendrá algo que ver Analfabruja en todo esto?</span></div><div style="background-color: white; color: black; font-size: 18px; text-align: justify;">.</div><div style="background-color: white; color: black; text-align: justify;"><span style="font-size: 18px;">.</span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: #cd806b; text-decoration: none;"><a href="http://www.catalonia.cl/advanced_search_result.php?keywords=saga+de+super+inti&search_in_description=1&categories_id=&inc_subcat=1&pfrom=&pto=&x=0&y=0" style="text-decoration: none;" target="_blank">http://www.catalonia.cl/<wbr></wbr>advanced_search_result.php?<wbr></wbr>keywords=saga+de+super+inti&<wbr></wbr>search_in_description=1&<wbr></wbr>categories_id=&inc_subcat=1&<wbr></wbr>pfrom=&pto=&x=0&y=0</a></span></span></div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-60255016899695838992012-02-20T15:44:00.003-03:002012-02-20T17:09:39.965-03:00Elefante, Premio Altazor 2009Si haces click en el título se abre el enlace.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEo-7m7yumsqerTdnjOLAxmI_k_jJLVaaZ74wv8jcuzbV2e16iK9vM4eUhcK0pErqI5gobmr4KklASJQptayO6zvOF6B0xlnjcXh5wPEoWfjnH5DYjPlqEEIlSxnz3Iz7IA3wq/s1600/Teresa+Calderon012.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEo-7m7yumsqerTdnjOLAxmI_k_jJLVaaZ74wv8jcuzbV2e16iK9vM4eUhcK0pErqI5gobmr4KklASJQptayO6zvOF6B0xlnjcXh5wPEoWfjnH5DYjPlqEEIlSxnz3Iz7IA3wq/s320/Teresa+Calderon012.JPG" width="213" /></a></div>http://www.elmostrador.cl/multimedia/2012/02/17/libro-chileno-elefante-de-teresa-calderon/<br />
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EL MOSTRADOR<br />
Se trata de un relato en primera persona. Sucesos que detallan los sentimientos y reacciones sobre la vida y la muerte, y cómo nos enfrentamos a ellos desde nuestras pasiones y egoísmos.<br />
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Una serie de historias que parecieran ser de vivencias personales de la autora y con las que busca remecer lo cotidiano de nuestra existencia, dejando en claro las falencias que nos separan de la nobleza de los elefantes.<br />
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Con ciertos matices de ironía logra construir un relato que a ratos estremece por conceptos comunes como son la pérdida de seres queridos o el amor.<br />
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Teresa Calderón adjunta, a su poetíca, una serie de citas de pensadores que vienen a potenciar su idea de la visión de un ser humano que ha perdido lo auténtico de su naturaleza, pero que conserva pequeñas esperanzas en los actos cotidianos.<br />
SOBRE LIBRO CHILENO<br />
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“Libro Chileno” es una serie de microprogramas realizada por Fin Comunicaciones, premiada por el Fondo del Libro y patrocinada por la Asociación de Editores de Chile. Se trata de 15 piezas de poesía, cuento y novela chilena.<br />
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Un mosaico de imágenes, palabras y emociones para explorar nuestra literatura desde una mirada libre.Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-47078128128240162272012-02-20T07:27:00.000-03:002012-02-20T07:27:53.308-03:00Libro Chileno: "Elefante", de Teresa Calderón<iframe width="480" height="270" src="http://www.youtube.com/embed/N2Vc65riLuE?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-87073899570620539952011-06-26T19:37:00.000-04:002011-06-26T19:37:38.581-04:00Aplausos para la MemoriaMe ha sorprendido mucho encontrar en internet este análisis de mi libro. Agradezco enormemente al autor o autora de este texto.<br />
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Fatalismo de Teresa Calderón<br />
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Como todos sabemos el fatalismo es la doctrina que considera que los acontecimientos no se pueden evitar por estar sujetos a una fuerza superior que rige el mundo. Esta concepción relacionada con el inevitable se hace presente en la producción poética de Teresa Calderón, poetisa chilena que de manera áulica logra plasmar su percepción de la vida como un punto pasajero que nos sirve sólo para conducir a la muerte. <br />
Aplausos para la memoria de Teresa Calderón es un poemario de gran contenido tematológicos, en él vemos presentes la idea de que la poeta tiene del ciclo creación, nacimiento, vida y muerte en el ser, ciclo que parangón con el origen del universo. La poeta establece un paralelismo de similitud entre la creación–extinción del universo y la creación-extinción del individuo. <br />
Temas frecuentes de su producción poética son el abismo, la luz, la turbulencia, la supervivencia, para ella el individuo lucha y construye de la nada, ya que la única realidad del individuo es que el origen era nada, paralelismo de oposición representado por la relación existente entre el querer ser y el ser nada. <br />
En su obra, el ciclo vital es visto como una representación teatral que acabará cuando se convertirá en un ente totalmente inútil, la función se inicia con la danza del vientre (el nacimiento) y termina con la danza de la muerte, en el imaginario de la poeta la vida es concebida como un trámite en el tiempo, pero es importante considerar que en este trámite el libre albedrío se hace presente, ya que podemos elegir si queremos ser víctimas o victimarios, roles que quizás sean los únicos que no han sido determinados del principio superior que dirige las cosas. <br />
Componente importante de la poética de Teresa Calderón es la constante presencia del abismo sea el origen que al final de cada proceso, el inicio de su poemario la poeta describe el origen del universo como un gran abismo al que no puede llegar la memoria, a este abismo siguen una serie de experiencias pasajeras que tienen la función de inducir el retorno al agujero negro, por la poeta del abismo identificado con nada es la única seguridad que existe, en su producción la autora hace de la nada el gran principio universal. <br />
En su concepción lineal del ciclo vida-muerte, el ser humano es definido como un vagabundo que destinado a ser errante en el caos de la vida, puede sólo decidir si quiere representar el rol de la víctima o del victimario pero no sabe ni cuándo, ni dónde comenzará su función, para la autora los seres humanos pueden ser considerados “títeres con cabeza” debido a que aunque dotados de razón y entendimiento son sujetos a la fatalidad del abismo. <br />
Aplausos para la memoria es sin duda una de las producciones poéticas con mayor riqueza tematológicos de la literatura hispamoamericana escrita en los últimos tiempos, es una obra que trata argumentos universales ya discutidos en tiempos remotos con una mirada moderna que invita al lector a reflexionar sobre la relación existente entre el ser y el universo, el microcosmos y el macrocosmos.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIlMQvvM2odXrgamogV9SvfwyoffnysHF6VN6MDuzzkPLOKBJtvi5lO5AJShfvxQOMgRlvwKG8PTCFucsVE5RTJu4lzgmIgLlTWewZoV_fz35c6MvtCFJvoBjLpIQeMDgopTt2/s1600/Tere+Penta+2011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIlMQvvM2odXrgamogV9SvfwyoffnysHF6VN6MDuzzkPLOKBJtvi5lO5AJShfvxQOMgRlvwKG8PTCFucsVE5RTJu4lzgmIgLlTWewZoV_fz35c6MvtCFJvoBjLpIQeMDgopTt2/s320/Tere+Penta+2011.jpg" width="320" /></a></div>Fotografía de Yasmín Fauaz Núñez (24 de junio, 2011)Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-83593900474689744592011-01-04T14:52:00.001-03:002011-01-04T14:54:41.805-03:00Desde la nostalgiaHace un tiempo me pidieron unas brillantes mujeres que hablara, junto a otros poetas, acerca de nuestros lugares poéticos. Esto es lo que resultó...<br />
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Transcripción lugar poético. Poeta Teresa Calderón<br />
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<div style="text-align: justify;"><b>¿Elija un lugar Poético?</b><br />
La catedral, porque tiene presencia; tiene habitantes invisibles; tiene las marcas de las rodillas de los penitentes en las bancas; tiene gratitud, tiene dolor; tiene los resabios de los detenidos desaparecidos, que funcionaba al lado, en la Vicaría de la Solidaridad; tiene las palabras del Cardenal Silva Henríquez dando vueltas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
<b>¿Qué es un lugar poético?</b><br />
Todos los lugares son poéticos, dependen de la mirada del que lo habita. Yo puedo sentir poético la Piojera, el Estadio Nacional, el jardín de mi casa, pero eso es en lo subjetivo. En lo objetivo, es que para mí existe un lugar poético que es mi paraíso perdido, mi casa de la infancia en la Serena, que ya no existe como la casa que era. Pero ese espacio soñado y casi mítico, tampoco es como yo creo que fue. Esos son los espacios poéticos, los espacios que cada uno de nosotros lleva adentro. Porque en el fondo pedazos de tu vida están en esas cosas y en esos lugares y ahí están.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgl_2gA7fNmeK4S_XMtsv79nc5tNHcVW6E4tAuVu1QeA_fvNGHvsoTgV_GL3Ahw1K7S5L1FyTfKXLhKtrMcSZ3n90DCkynYtXKK4DHB_shlvqkxZVwh3WiduBXHNd2FPYig8Ae/s1600/hermanitas+en+la+puerta+de+su+casa+en+La+Serena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgl_2gA7fNmeK4S_XMtsv79nc5tNHcVW6E4tAuVu1QeA_fvNGHvsoTgV_GL3Ahw1K7S5L1FyTfKXLhKtrMcSZ3n90DCkynYtXKK4DHB_shlvqkxZVwh3WiduBXHNd2FPYig8Ae/s400/hermanitas+en+la+puerta+de+su+casa+en+La+Serena.jpg" width="400" /></a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Nuestra casa de La Serena que es y no es la misma casa</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo creo en espacios paralelos que de pronto se entrecruzan, tenemos sensaciones extrañas y les llamamos <i>dejá vù</i>, y yo siento que no, que cuando se juntan, por alguna extraña razón se superponen esos dos mundos que no deben superponerse porque son realidades que corren paralelas, en la otra realidad todo está ocurriendo simultáneamente como ocurre en el inconsciente.<br />
Ahora la ciudad como ciudad según el urbanismo, todo puede ser poético. Y la belleza incluso está hasta en lo que no es corrientemente bello. Un vagabundo tiene belleza tendido en una banca de la Plaza de Armas, ese lugar se torna inmediatamente en un espacio poético. Hay un código que uno descifra y puede entender muchas otras cosas ahí. Cuando uno habla de lo poético uno tiene que situarse en un espacio de arrealidad, porque desde ahí es posible ver todo. Si tú no lo haces, no vas a ver nunca nada. Yo siento que uno pasa por los ojos y pasa, no ve ni mira. <br />
Un lugar poético desolador es el lugar donde encontraron a los tres degollados, a Natino, Guerrero y Parada. Pensé que ese lugar iba a desaparecer cuando construyeran la autopista, y sin embargo ahora hay un cartel que marca el lugar donde murieron. Esta es la belleza del mártir del condenado.<br />
Yo lo poético siempre lo conecto más con el dolor y la muerte, que con la belleza y la alegría. Porque mi poesía va por ahí. Si yo pensara en la dicha y la felicidad, creo que no sería poeta. Yo no puedo escribir sobre lo que no creo.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-23920429894217117182010-12-26T20:43:00.008-03:002010-12-27T12:42:47.146-03:00Una vieja estación de la memoria<div style="text-align: right;">A mi padre bienamado que me mira desde todas las fotografías</div><div style="text-align: right;">y desde cada palabra de sus libros.</div><div style="text-align: right;">Feliz Navidad en el cielo de los papás-poetas,</div><div style="text-align: right;">papá, papito, papurri.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqGYjXuxsWUvuIsfmc7QzPNqcNHCWPtx6zkBjc1buiD9nXxyWJ3_2fo6o9PTKofaNOnzHLBK_DVbO1Iq8SN4FeHdR4-Gadjd_ATpqYbBkHvKJB6Y-D8S8s2vZKUvIbEEPvTM0N/s1600/Mipadreyyoensusbrazos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqGYjXuxsWUvuIsfmc7QzPNqcNHCWPtx6zkBjc1buiD9nXxyWJ3_2fo6o9PTKofaNOnzHLBK_DVbO1Iq8SN4FeHdR4-Gadjd_ATpqYbBkHvKJB6Y-D8S8s2vZKUvIbEEPvTM0N/s640/Mipadreyyoensusbrazos.jpg" width="457" /></a></div> Papá conmigo en La Serena, 1957<br />
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<div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan; font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-large;"><b>A</b></span>lgún día, hijita, tomaremos un tren en la puerta de la casa para ir a la Quinta Normal, —me dijo papá Alfonso, sonriendo estilo Alan Ladd— y continuó:</div><div style="text-align: justify;"> —Cuando yo llegué a estudiar al Pedagógico, venía siempre a este lugar porque estaba cerca de la pensión para estudiantes de provincias y me recordaba el sur con tantos árboles y una laguna parecida a esta, dijo tomándome en brazos.</div><div style="text-align: justify;"> Esa tarde, sus poderes de superhéroe batían el agua con los remos que se enredaban en el agua espesa como el chocolate de los cumpleaños en la infancia de La Serena.</div><div style="text-align: justify;"> Hoy tomé el metro en la puerta de la casa de Santiago.</div><div style="text-align: justify;"> Va rápido, casi vuela, el pelo se me enreda hacia atrás.</div><div style="text-align: justify;"> —Estación Quinta Normal —anuncian— y para no perderlo ni perderme, me bajo fuertemente atada a la mano de mi padre, hace 47 años.</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhofU7rJmhliDHNhLaVyYztL8Y-0MN5XXiC5IcQ1cxJKxtmaGejkVtn-C3lFQRVmIF34_n8fpInfoQNxfqc_aD4YFlx9WH9taut_l7lP3r4cQPB09MMvFmhjHQfWc67RXatnqoZ/s1600/lilita+y+yo+bebiendo+desde+chica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhofU7rJmhliDHNhLaVyYztL8Y-0MN5XXiC5IcQ1cxJKxtmaGejkVtn-C3lFQRVmIF34_n8fpInfoQNxfqc_aD4YFlx9WH9taut_l7lP3r4cQPB09MMvFmhjHQfWc67RXatnqoZ/s640/lilita+y+yo+bebiendo+desde+chica.jpg" width="380" /></a><br />
Mi hermana Lila y yo en el bar de nuestra casa de La Serena en Larraín Alcalde 1187Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-89012214011258388672010-05-24T19:01:00.001-04:002010-05-24T19:12:33.161-04:00Dinko Pavlov se llamaba el poeta<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk9kGRkp4a42UMVN3VwREfILSYV7GvWAEiGZqY-cuuWpuYor1zvNXHHzNbwfnyDcOdGPnB695INtwbJQzE-yHgUxapN3hXPIzcEAr66rTfI7yHzr7790quzqApWs-q_m609Mpi/s1600/Imagen+177.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gu="true" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk9kGRkp4a42UMVN3VwREfILSYV7GvWAEiGZqY-cuuWpuYor1zvNXHHzNbwfnyDcOdGPnB695INtwbJQzE-yHgUxapN3hXPIzcEAr66rTfI7yHzr7790quzqApWs-q_m609Mpi/s400/Imagen+177.jpg" width="400" /></a><img border="0" gu="true" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5cTuICaQqJgs0BKaS4OFNZiTsRvBqSpOqhNNpM-gJzZt5Pw518GxVsV-6BXmSFxZ4-U9OjV0wCrVa4Eo-LkEnJQxiZ620NUxAI3ULHNJk5nI8OVtTX2Jri4Nvoq7-tBtvUiY9/s400/Imagen+180.jpg" width="400" /></div>Parece que Cartas y Carteras tiene como destino la memoria.</div><div style="text-align: justify;">Durante febrero de 2010 nos encontramos con Dinko Pavlov en La Serena, ciudad natal suya y mía. El y yo sabíamos que sería la última vez. Primer encuentro: cementerio de Coquimbo, despedíamos a Susana Moya. Como yo no lo reconociera por la delgadez extrema, y ya sin pelo, se acercó entre las flores, la muchedumbre y los rituales krishna, y me dijo que ya que yo no iba a saludarlo, él venía a la montaña. Impacto que no pude disimular. Dinko andaba con su muy querido amigo, Lucho Aguilera, quien nos llevó a conocer el nicho donde tal vez con suerte descanse Romelio Ureta, el suicida, que no supo o no pudo amar como era debido a Gabriela Mistral, entonces la joven Lucila del valle del Elqui.</div><div style="text-align: justify;">Último encuentro con Dinko: Feria del Libro de la Serena. Hablamos de las formas de muerte que nos llegan, esas súbitas que nos dejan a los vivos sin entender muy bien que ha pasado o qué parte de la película nos perdimos, y esas otras anunciadas temibles y terribles que, al menos, ayudan a dejar las cosas en regla y en orden. Me contó algunas cosas que yo no sabía de esos tiempos en que él había sido alumno de mi padre, quien le daba consejos de lecturas a la vez que mantenían diálogos extravagantes e inolvidables bajo la bruma serenense.</div><div style="text-align: justify;">Es tan triste ver cómo el mundo se va despoblando de las personas que nos importan y cómo nos vamos quedando sin los poetas, sin sus risas, sin sus locuras, sin su poesía. Atardecía y su mujer le pasó un chal para que se abrigara. Nos abrazamos otra vez sin palabras. Acarició mi cabeza perdida y llorosa en su pecho. Entonces nos despedimos sabiendo que en esta vida por lo menos, ya no volveríamos a vernos never more.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-26857562283275188952010-05-16T15:55:00.005-04:002011-02-20T20:38:31.199-03:00Relato con fondo de lluvia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJPPCn7cylKAbGBKxAYYUQLxLW57iEWysiUJYiV4oU8o6PlhfyY74oOgPK1VkhJCqDcDb1SH8kpkDCqpDL70GRKyO9KJxfHZqTnaHhum5lkbFoURdoNmEjyQofNOvHprfOGs1K/s1600/Papitobello.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJPPCn7cylKAbGBKxAYYUQLxLW57iEWysiUJYiV4oU8o6PlhfyY74oOgPK1VkhJCqDcDb1SH8kpkDCqpDL70GRKyO9KJxfHZqTnaHhum5lkbFoURdoNmEjyQofNOvHprfOGs1K/s320/Papitobello.jpg" width="320" /></a></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: right;"><i><span style="font-size: small;"> El cuerpo de Antedón fue depositado en una caja de coihue labrada con figuras de pájaros que lo alzarían para llevarlo a la montaña donde los patriarcas van a morir.</span></i></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: right;"><span style="font-size: small;">Liliana Pualuan </span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-large;">A</span></b> mi padre no le gustaba la lluvia. Había pasado toda su infancia en un periplo guiado por mis abuelos, cambiándose de casa y más casas, desde el sur hacia más al sur de este Chile natal: Lautaro, Lota Bajo, Los Ángeles, Temuco.</span><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> La Serena le regaló después la ausencia de lluvia que, según recuerdo, solo vi una vez cayendo sobre la ciudad oscura de invierno y, por eso, el colegio sorprendido nos mandó de regreso a las casas.</span> </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Con mi hermana hicimos largo el trayecto, deteniéndonos en algunas pozas que espejeaban el regreso, y las seguimos como migas de pan.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> —¿Cómo se llama esto que pasa? —preguntamos con Lila a mi madre al llegar.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> —Es lluvia, está lloviendo; así se llama lo que pasa —dijo ella, feliz y joven— y jugó con nosotras esa tarde.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Salgo ahora mientras cae con fuerza el agua sobre el día tan nublado, después de haber leído un cuento de Liliana Pualuan que habla de un pueblo blanco donde están despidiendo a Antedón, el patriarca, que se ha retirado de este mundo al amanecer, dice, porque el corazón se le hizo trizas de dolor a causa de sus hijos.</span> </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Salgo, dije, y repito el ceremonial de cada día: miro hacia la ventana donde estaba el escritorio de mi padre y nos hacíamos señas, desde un edificio al otro, el par de desvelados, lloviera, tronase o relampaguera.</span> </div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Miro hacia la ventana donde mi padre otra vez y le digo:</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> —Dame tu bendición.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Y se lo digo varias veces con los ojos y la sonrisa, y él hace como los curas una gran señal de la cruz para mí, medio en broma medio en serio, porque él no creía en otra cosa que no fueran los libros ni la escritura, y yo me voy feliz.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Miro otra vez hacia su ventana y solo veo la jardinera con las plantas secas como si hubiera pasado de repente el desierto a darle un golpe. Decido que no volveré a mirar y cambio el camino y cambio la dirección de mis ojos. Pero vuelvo a verlo en las pozas que ya han empezado a formarse ahora.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Y cuando siento que he encontrado un poco de sosiego, vuelve el peligro: un bus escolar, dos ambulancias en Apoquindo, un carro de bomberos, y pienso en los padres de esos niños que iban al colegio como todos los días, que tal vez se enterarán después que yo, una ajena que iba pasando por ahí de pura casualidad, de que ya no hay hijos, o que los hay, pero que el mundo es peligroso porque la vida es peligrosa y escucho a mi padre decir con su voz siempre segura aunque se estuviera muriendo por dentro:</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> —Niñas, ustedes son sobrevivientes de la infancia, gracias a mí, que andaba detrás de ustedes, sacándoles los dedos de los enchufes, quitándoles los fósforos y las tijeras a la Lilita para que no descalabraran la casa; todo el tiempo rescatándolas de los triples saltos mortales que practicaban arriba de las camas, y los vuelos sin capa ni espada que intentaban en La Serena desde el primer piso al subterráneo…</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Y, así, iba enumerando una larga lista de salvatajes protagonizados por él, nuestro héroe de infancia, adolescencia, juventud, madurez que no alcanzamos y tiempos viejos que se nos vienen encima como el gas grisú y la nube de cenizas del volcán de Islandia sobre nuestros años que nada tendrán de dorados.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Y no pudo seguir socorriéndonos. Por eso le estalló su corazón después que pasaron las lluvias y el sol de agosto tan esquivo lo golpeó certero.</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Sin bendiciones, o con bendiciones que yo me invento, salgo a la calle hoy como todos los días y pienso en Antedón, mi patriarca que ya nunca más ni dónde está.</span></div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-51322162620507427612010-04-11T19:01:00.000-04:002010-04-11T19:01:44.478-04:00Es abril en Córdoba<div style="text-align: center;"><span style="color: cyan;">Gracias Colombine, por haber sido tan buen Cicerone en abril de 2009 y haberme guiado por una parte de la historia de su patria que tanto he querido.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7FcWwz1MygvZqPkJvrQcKratXwujSGbtSwe4fe0vdv0bIoldh2JTER9Hfcqdb3nbPj8v__5jptVIY9aBb0ZNiueamSdKJs_n3FQtrzjy8s86N88TL_ZEEocHBQ5MtdITIiXS8/s1600/Tere+con+el+Guadalquivir+y+el+Puente+romano+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7FcWwz1MygvZqPkJvrQcKratXwujSGbtSwe4fe0vdv0bIoldh2JTER9Hfcqdb3nbPj8v__5jptVIY9aBb0ZNiueamSdKJs_n3FQtrzjy8s86N88TL_ZEEocHBQ5MtdITIiXS8/s400/Tere+con+el+Guadalquivir+y+el+Puente+romano+.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: cyan;"> Fotografía: Fortunata</span></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan; font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: x-large;">E</span>s abril en Córdoba. Me lo recuerda Colombine, mi amigo poeta español. Entonces subo en la máquina del tiempo y emprendo el regreso al congreso de poetas. Me reciben los puentes, los árboles, la mezquita, los ríos y las estrellas. La poesía camina por las calles y el cielo es profundo y azul. A ratos llueve y hace frío, pero el sol siempre regresa.</div><div style="text-align: justify;">Estoy ahí otra vez. Me emociona saber que podré conocer personalmente al Heraldo del Reyno de Lear que conducía el gran teatro del mundo y reencontrarme con la cuidadora de gansos que canta sus tristezas en las soledades del campo. Yo sabía que ese Reyno viajaba como una ruina en mi alma, y el recuerdo de Lear me llenaba de lágrimas a ratos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y vuelvo a tomar ese tren para encontrarme con mi amigo en Sevilla, una mañana de miércoles en esa estación donde amanecían las flores, el sol intenso. Primero buscar a Colombine o dejar que me encontrara para hacer juntos esas largas caminatas por las calles angostas donde aún permanecían restos de la semana santa que recién terminaba de pasar.</div><div style="text-align: justify;">La historia volverá a repetirse en esta vida, lo sé, aunque seamos vagos fantasmas de nosotros mismos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4mMscHEvt3W1QdR6Wx4cWJEbQM9mknErvrEIevFaljYlhkxcTH5tsuMSavk34tQuHeI6_UhlrFSb1g2SU-QGjMSUva_iyQvZmjYMmLjhjbv7kbDN6f389BEGjl6rUXKAcuLsm/s1600/En+un+rinc%C3%B3n+de+la+Mezquita.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4mMscHEvt3W1QdR6Wx4cWJEbQM9mknErvrEIevFaljYlhkxcTH5tsuMSavk34tQuHeI6_UhlrFSb1g2SU-QGjMSUva_iyQvZmjYMmLjhjbv7kbDN6f389BEGjl6rUXKAcuLsm/s400/En+un+rinc%C3%B3n+de+la+Mezquita.jpg" width="267" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6zmJ7JKKFnwLiNuq7zcFbHOc6OnMPAoYxbdZYLd6ZwzvGDxRszZl7kyNbJvojyIbHsviVQnRginU9mSlEnRdKXfHtKZPUkuNQnoq5QdrE0OvSmGeuGo1T40GkJ-CsbdBM5Hrw/s1600/Tere+y+Fortu+fumando+pipa.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6zmJ7JKKFnwLiNuq7zcFbHOc6OnMPAoYxbdZYLd6ZwzvGDxRszZl7kyNbJvojyIbHsviVQnRginU9mSlEnRdKXfHtKZPUkuNQnoq5QdrE0OvSmGeuGo1T40GkJ-CsbdBM5Hrw/s320/Tere+y+Fortu+fumando+pipa.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1gwvCmHcOZ9HEhnBZeUR0nX1tlCkAl0RfpkQqs4_GsulmVSmKi5cQjYnGgjjIfi5hUcj5Mx33J3GIxO-pQcLzW0goAlDBbGO8upT_tuSu49svWGXGqJ3Y6KhcbgaE9UGmYL7u/s1600/Mezquita+en+la+Fuente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1gwvCmHcOZ9HEhnBZeUR0nX1tlCkAl0RfpkQqs4_GsulmVSmKi5cQjYnGgjjIfi5hUcj5Mx33J3GIxO-pQcLzW0goAlDBbGO8upT_tuSu49svWGXGqJ3Y6KhcbgaE9UGmYL7u/s320/Mezquita+en+la+Fuente.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ6Y7XSTP7EPhHJVVuvgLlthqfKTYZ9QSb7pyxhMG246m6N8rV8LIl5nYhuBpO8RpOFSjav6_HPJbfIRPDC3yNv3obQKbVkP8ZO_l4mzXq_YYv51yaPElg_UvEpHZz_NxPu60c/s1600/Recorriendo+callejuelas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ6Y7XSTP7EPhHJVVuvgLlthqfKTYZ9QSb7pyxhMG246m6N8rV8LIl5nYhuBpO8RpOFSjav6_HPJbfIRPDC3yNv3obQKbVkP8ZO_l4mzXq_YYv51yaPElg_UvEpHZz_NxPu60c/s320/Recorriendo+callejuelas.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1_0cDhelAOAtzU1t0WUFCjCbDpcgWcS-YoojqI42pgPJElGjlZb-iMhCulvKZ2KUFJbiTCyylxyDf0LuE16xTjA3ISeYLpgMNJm0TWjPZaKd_QODKhFjSge9qhI7I2lOARptP/s1600/Puerta+lateral+de+la+Mezquita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1_0cDhelAOAtzU1t0WUFCjCbDpcgWcS-YoojqI42pgPJElGjlZb-iMhCulvKZ2KUFJbiTCyylxyDf0LuE16xTjA3ISeYLpgMNJm0TWjPZaKd_QODKhFjSge9qhI7I2lOARptP/s320/Puerta+lateral+de+la+Mezquita.jpg" /></a></div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-41840937772072027372010-03-30T05:50:00.003-03:002010-04-03T10:55:46.621-03:00Cumplo 55 y nací el 55<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIUY-VDbr7p5qqyNHT0l7JaxnsW5NGQLqmoxrTigz0QMb2TetroVoKiBlPCkxY84U31i_95TFclmKADJtEWbL6fbzWtw0gYhstUM6eIrqUSYyGO7rurAEfOm5sLraBxyOtHmAr/s1600/Imagen+031.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIUY-VDbr7p5qqyNHT0l7JaxnsW5NGQLqmoxrTigz0QMb2TetroVoKiBlPCkxY84U31i_95TFclmKADJtEWbL6fbzWtw0gYhstUM6eIrqUSYyGO7rurAEfOm5sLraBxyOtHmAr/s400/Imagen+031.jpg" width="400" /></a></div><div align="center"><span style="color: cyan; font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: small;">La Serena, febrero de 2010</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan; font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><b>D</b></span>esperté a las 4.40 de la madrugada. Justo a la hora exacta de mi nacimiento en La Serena hace 55 años. Me extraña ver la hora. Me levanto y salgo a la terraza a fumar un par de cigarrillos. Miro al cielo como siempre buscando respuestas; me detengo con un ojo invisible a mirar la disposición de los astros que no puedo ver. ¿Hay alguien en esa bóveda? ¿Alguien me estará mirado?</div><div style="text-align: justify;">Sola en la noche más negra aunque haya luna inmensa iluminando las sombras.</div><div style="text-align: justify;">Cuando el reloj marque las 7:00 de la mañana, habrá una cosa cierta: no estará mi padre para decirme por teléfono con voz desconcertada: "Hija... otro cumpleaños: cuando yo cumplí 55 estaba"... etc., etc.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ahora que mi padre es un puñado de cenizas me habla como el Fénix renacido y escucho su voz que pregunta ¿ya estamos desvelada otra vez? Entonces enmudezco ante el suceso insólito de su ausencia eterna y pienso en decirle loque siempre le dije: "Desvelada yo y desvelado usted". Ahora ese espacio suyo en el edificio de enfrente, ha quedado vacío para siempre de sus ecos. Y solo puedo decir: "papá, estar de cumpleñaos no es tan terrible". Y él habría dicho: "Cierto, hija, no es tan terrible... es peor. En todo caso, Feliz Cumpleaños". Y yo habría respondido mintiendo que me encantan los cumpleaños y que no me traspase su desazón, porque a mí sí que me gusta la vida y creo que la tierra es un buen sitio para estar de paso, aunque no sea seguro, y que este febrero haya terremoteado sus ciudades del sur donde él vivió y las que tanto amaba.</div><div style="text-align: justify;">Pero él y yo sabemos que en todo eso, ambos estábamos mintiendo.</div><div style="text-align: justify;">Feliz Cumpleaños, Hija del celeste Imperio.</div><div style="text-align: justify;">Feliz Eternidad, Padre Sol. La batalla por los años continúa acá abajo.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicvHC1MpQvua3vY4iOIoB0OBYKWVVqB6SUZy4_H2YkrsBZakhWWKrCTOGUmoY_5Pe7cyCCM6BHTBJDzSw4yYcfl_LNYU1hv5xzF4fgJTgPNQMm7KgiG5isZYlrzlUw9MVOPoGS/s1600/Imagen+123.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicvHC1MpQvua3vY4iOIoB0OBYKWVVqB6SUZy4_H2YkrsBZakhWWKrCTOGUmoY_5Pe7cyCCM6BHTBJDzSw4yYcfl_LNYU1hv5xzF4fgJTgPNQMm7KgiG5isZYlrzlUw9MVOPoGS/s640/Imagen+123.jpg" width="480" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfsXNDtSALj3Rvr_SHBNwm8fIbMSy9IS3Cutk7UIQDFxtSxaoxeL0Tb77CyaJrWBScLuN17utzkpS7vmfYTLaTY_1iSKp-xoHnJSQUP2zwTJKaL4XhEwegazczmLE2Xtpzz8HA/s1600/Imagen+088.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfsXNDtSALj3Rvr_SHBNwm8fIbMSy9IS3Cutk7UIQDFxtSxaoxeL0Tb77CyaJrWBScLuN17utzkpS7vmfYTLaTY_1iSKp-xoHnJSQUP2zwTJKaL4XhEwegazczmLE2Xtpzz8HA/s400/Imagen+088.jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9C55FAgZ4GwS7Umuw3iUJ-JrNf1sh9PCYEbWK14TcfFvgh72Fx47Toi-2xPvJyXesTPlvuHq-rrQHAUQahqJ9H4CWVTKHFpyE73LCZB1OI11Rnk5KHp5iifmmk6JI5JX75usS/s1600/Imagen+223.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9C55FAgZ4GwS7Umuw3iUJ-JrNf1sh9PCYEbWK14TcfFvgh72Fx47Toi-2xPvJyXesTPlvuHq-rrQHAUQahqJ9H4CWVTKHFpyE73LCZB1OI11Rnk5KHp5iifmmk6JI5JX75usS/s400/Imagen+223.jpg" width="400" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibUHZTJCkNjYiNeSw_2OwROTLqi2p6PQQbLNFhQCvNiYflOCGuou6dnIUpYzG0CoIymiY4KltY87d3rgRdotmurwASH86dzqVla4dKWVvg1PSQGIg56KPYgU5k3W0dho5a18pn/s1600/Imagen+231.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibUHZTJCkNjYiNeSw_2OwROTLqi2p6PQQbLNFhQCvNiYflOCGuou6dnIUpYzG0CoIymiY4KltY87d3rgRdotmurwASH86dzqVla4dKWVvg1PSQGIg56KPYgU5k3W0dho5a18pn/s400/Imagen+231.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT-_4nGqsglJB6jRFDkkfCUVfh9G_jzR92tdtDng6hhO8eTM7VPx6deP9cAbJCcFVmPqJKV01-WQD8D9oYUw1pdmUM1UOHC-fqsP8sc0BqQRC90SovToxdqnoAMV8ce7euVh5v/s1600/Imagen+086.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="640" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT-_4nGqsglJB6jRFDkkfCUVfh9G_jzR92tdtDng6hhO8eTM7VPx6deP9cAbJCcFVmPqJKV01-WQD8D9oYUw1pdmUM1UOHC-fqsP8sc0BqQRC90SovToxdqnoAMV8ce7euVh5v/s640/Imagen+086.jpg" width="480" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9oG19Rd5npaqbGHyzMU7_ODRDAeg6uSJohZBuTDxSQ63ujn3kmQ77RzN2YU63bpc1KlNDlZ-xdh0Qmvo7Id_x0Jpi7eu3E80FWNs_88kXBvoys0ZoHoaf_louSFo8r-R-Spi7/s1600/Imagen+042.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9oG19Rd5npaqbGHyzMU7_ODRDAeg6uSJohZBuTDxSQ63ujn3kmQ77RzN2YU63bpc1KlNDlZ-xdh0Qmvo7Id_x0Jpi7eu3E80FWNs_88kXBvoys0ZoHoaf_louSFo8r-R-Spi7/s400/Imagen+042.jpg" width="400" /></a></div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-87102795618241245212010-02-11T06:29:00.001-03:002010-02-11T16:27:56.882-03:00Mi papá dijo en "Cayó una estrella", Diario, RIL Editores<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7efDrOe_iTgPwd3JISKKS5tn21DSSdg0WBHDMoPEf2lakmRE2QB1cRFh_But2CzSvXwW85WMR2ictqCge4sFoB3cr6qvRY84uvlK3036wXPituzGxi2G4W5_mDrlrFQMg_wRz/s1600-h/Mi+padre+y+yo+en+sus+brazos.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374590208696121618" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7efDrOe_iTgPwd3JISKKS5tn21DSSdg0WBHDMoPEf2lakmRE2QB1cRFh_But2CzSvXwW85WMR2ictqCge4sFoB3cr6qvRY84uvlK3036wXPituzGxi2G4W5_mDrlrFQMg_wRz/s320/Mi+padre+y+yo+en+sus+brazos.jpg" style="display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 230px;" /></a><br />
<div align="left"><span style="color: #ffcc99;">La Serena, 1/ IV/ 1955</span></div><div align="justify"><span style="font-size: 130%;"><span style="color: #33ccff;">Ayer</span> </span>nació mi hija Teresa. ¡Qué extraños los sentimientos de paternidad! “Algo es de uno”, parecería ser lo primero que se dice, y sin embargo la posesión no es la de un maravilloso objeto natural, sino de sentirse dueño de un trozo de cielo, de una orilla del río, de una estrella lejana. Dormí con ella, porque Lila está muy agotada, la niña tenía frío y parecía temblar. En una cama lateral, abrazados, sentí que ella y yo éramos una unidad perfecta.</div><br />
<div align="justify">Al amanecer llegó a lavarla la maldita matrona y sugirió que debía tener algo en el píloro, pues vomitaba algo oscuro, digería mal. Más tarde viene el médico, le digo y sonríe: “¿Quién le dijo eso?" Le explico que la matrona. Me respondió: "¡Tonterías!", fue un parto difícil, tragó algo de líquido amniótico y eso fue todo y yo echo a descansar. Pienso, para no aburrirme, que el hospital es una isla. Que hay en ella sitios desconocidos. Miro los muros y descubro las famosas manchas en la pared a que alude Leonardo da Vinci en sus notas. Puedo darme cuenta del poder de la imaginación del artista. Veía en ello el núcleo de una creación a partir de un estímulo externo que se busca sin saber cómo ha de operar sobre nosotros. Había una mancha, tenía forma de un río largo que se cruzaba consigo mismo, en medio de una serie de fragmentos. Pienso en fagocitos blancos, en caravanas comandadas por Johnny Mac Brown, el ex-jugador de fútbol americano que se hizo cowboy del cine en cuanto le falló la rodilla. Johnny Mac Brown va rumbo a Oregon. Entran las enfermeras, salen las enfermeras. Lila dice que fue una carnicería la que hicieron con ella. Le explico que son gajes del oficio. Me dice: "¡es que no te tocó a ti!". En fin, hay que decir algo, pero no sé qué más. La comida del hospital prepara para las operaciones aún a los que no tienen que operarse. Cobran como si fuese hotel de lujo, pero deben dormir ratas, tres trozos de lechuga; un puré aguado con lo que llaman una croqueta, que es piltrafa pura, y al final un durazno picoteado por la vida, como algunas paicas del tango. Oigo a una estúpida que habla en el pasillo de unas damas distinguidas que venían a hacerse examinar por un médico, el doctor X, y terminaban acostados "como dos párvulos". ¡Qué idiotas! ¿Cómo se acuestan los párvulos? Ellos duermen; el doctor y la señora distinguida, no. El asunto sigue. Una dice a la otra que hay gente histérica, que por un parto hacen un escándalo como si fueran a romperse porque van a parir una de las estatuas de la Alameda, y salen con un ratón debilucho que es una miseria. Comienzo a sacar cuentas del despojo del Hospital. Tengo deudas hasta para el día de Pascuas.Debo preparar una clase sobre Alfonso X el Sabio. No sé dónde encontrar la Grande e General Estoria. Me gustaría citar algunos párrafos en clase; pero, a lo menos, tengo algunas de las Cantigas, dos o tres descripciones de los lugares que él estima convenientes para hacer las clases, cómo deben ser tratados los maestros. Además, algo de las Tablas Alfonsíes. Canciones de Luis Castro entran por la ventana. Caminaré solo. Calor, sed, pánico de las deudas. No es poco para pensar. Teresita está mejor.</div><div><br />
<span style="color: #ffcccc;">La Serena, 14/V/1955</span></div><div align="justify"><span style="color: #33ccff; font-family: times new roman; font-size: 130%;">Mi</span> hija crece a diario. Por momentos me quedo mirándola, tratando de adivinar qué va ser de ella mañana, cuando crezca. ¿Se propondrá entender cómo somos, en la alegría o en la desdicha, en la paz o en la guerra, sus semejantes? ¿o le dará por meterse en la madriguera de la costumbre, de lo establecido, pensando en las joyas o en vivir sintonizada a lo que ocurre sin necesidad del uso del pensamiento? Lo único que deseo es no verla con visitas al "otro", a ese alter que produce como resultado poco más que la "alteración". A ello, si me fuera posible elegir su destino, la quisiera ver rondando la otra salida, la que atiende al ensimismamiento como el mejor capital. Hoy, ha mirado lentamente una ardilla de juguete y la ha levantado en dirección al sol, como si fuese la cabeza de un sacrificado.</div><br />
<div><span style="color: #ffcccc;">La Serena, 2/IX/1955</span></div><div align="justify"><span style="color: #33ccff; font-family: times new roman; font-size: 130%;">Aprovecho</span> el hermoso día soleado y llevo a mi hija Teresa a que el viento la zarandee, eternizando este momento. Se ahoga un poco y debo ponerla esquivándolo. Ya vendrá un día en el cual yo pueda decirle: "¡Haz! ¡Ahora te toca a ti!" Mi pequeña Dama de Elche sonríe y se vivifica.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-20100504431449718302010-02-10T22:31:00.000-03:002010-02-11T16:30:49.394-03:00Emotivo recuerdo de Alfonso Calderón por Jilberto Molina<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">DON ALFONSO.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> A las 10 de la mañana del 11 de agosto de 2009, con Fernando Arriagada, Peté, Alfredo Apey y Andrés Nazer estuvimos presente en la casa central de la Universidad Diego Portales rindiendo con nuestra silenciosa presencia un homenaje de afecto y reconocimiento a don Alfonso; Ricardo, Marcelo, Galvarino y otros liceanos estuvieron antes o después; asistíamos al velorio de nuestro exprofesor de Castellano y posteriormente gran amigo, don Alfonso Calderón Squadritto en la década del cincuenta, en nuestro amado LICEO DE HOMBRES DE LA SERENA; él, con gentileza nos distinguió con su cara amistad.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> No escribiré sobre su trayectoria. Ya se ha escrito sobre ella. Éstos, más bien son recuerdos personales.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYKDVjqF5AA-g7sP_AUXP3kEblaW8K1DKygZ7nTodZDnHdWGaOXX-3AXJMKxarGxcUlpE0kn0ZRHK5MJkqua-7BjSexMhWXW14gziaac24OllX-4MCz6jdLldbaAbTp4tKKO4/s1600-h/pap%C3%A1+en+Pe%C3%B1uelas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxYKDVjqF5AA-g7sP_AUXP3kEblaW8K1DKygZ7nTodZDnHdWGaOXX-3AXJMKxarGxcUlpE0kn0ZRHK5MJkqua-7BjSexMhWXW14gziaac24OllX-4MCz6jdLldbaAbTp4tKKO4/s320/pap%C3%A1+en+Pe%C3%B1uelas.jpg" /></a></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Alfonso Calderón Squadritto en La Serena </span></div><span style="font-size: small;">En 1952 nuestra sala del Segundo B de Humanidades estaba en un rincón de la vetusta Casona de Cantournet, cuyo lado sur poniente tenía una pared semi destruida; colindaba ella con una en cuyo piso yacían como en un ‘campo-non-santo’ esparcidos y amontonados o desparramados, libros antiguos semi arruinados de teología, filosofía, poesía, historia, química y otras ciencias relacionadas con la biología humana, vegetal, animal, o con la ingeniería de la construcción y sobre todo de la minería; (recordemos que don Ignacio Domeyko llegó a Chile a pedido de las autoridades regionales directamente a La Serena para trabajar en nuestro establecimiento educacional); junto a ellos en este basural de la cultura estaban siete frascos de vidrio de diversos tamaños con pequeños “seres humanos”, llamados despectivamente “fetos”, en su interior: sepulcros de cristal arrinconados sin destino. Pareaba esta sala con otra en la que había un pequeño zoológico de animales embalsamados que compartían su triste cementerio con varios “cachureos históricos”. Conste que ese año había una autoridad educacional que ‘según decían era’ abogado, profesor de Historia y Geografía, que leía alemán, inglés, francés y castellano, y amigo del Señor Presidente de la República; qué lástima que no le solicitara unos dinerillos para restaurar la sección deteriorada del edificio y recuperar y cuidar lo que estaba negligentemente botado por ignorancia supina.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Bueno, el liceo se mantenía gracias al terrible ‘mono’ y al ‘pórrich’; el primero, el Sr. Inspector General Don Hernán Santana y el segundo, el Sr. Vicerrector Don Eduardo Campos, profesor de Inglés, que dicho sea de paso tenía unas preciosas ‘vicerrectoras’.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Ahora entro a lo que iba; lo anterior era el escenario de nuestro primer encuentro con el que llegó a ser nuestro amigo.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Se abre la puerta de la sala, entra el mono Santana, nos ponemos de pié instantáneamente como si hubiéramos estado así y en silencio; tras él aparece un chico petizo, rucio, ojos claros, entre tímido y sonriente en brazos del gran libro de clases; afortunadamente la mesa del profesor estaba sobre una tarima; tras ser presentado como el nuevo ‘Sr. Pfr. de Castellano don Alfonso Calderón Squadritto’, el señor Santana se retiró sin más explicaciones. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> A don Alfonso realmente lo quisimos, lo apreciamos a pesar de que nos hacía sufrir con la exigencia de listas de vocabulario, de resúmenes obligatorios de la lectura de un libro semanal y las respectivas pruebas o controles de lectura, el comentario y el análisis literario; y por supuesto que se atacaba la gramática, la métrica, la poesía, el buen hablar, el buen decir, la dicción, la correcta pronunciación.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> De paso, cómo no recordar la amistad de Alfonso Calderón y Jorge Peña, dos socialistas que sin hacer proselitismo pero unidos por amor al arte deleitaron a la ciudad de La Serena en varias Navidades con los Villancicos y Retablos de Navidad interpretados por la orquesta, coro y actores de la Sociedad Juan Sebastián Bach.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Bueno, al hacer un alto en estos recuerdos, diré lo agradecido que estoy por la amistad que me brindó don Alfonso como mi profesor de Castellano en el liceo, de Literatura Chilena y de Seminario de Título en la Universidad de Chile; cómo no reconocer su bondad cuando prologó mi libro-poema “DEUDA A JORGE PEÑA HEN” y que después presentó en la Biblioteca Nacional. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Gracias don Alfonso. </span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">pfr. Jilberto Molina Rojas.</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBXCqefs5hIKF8vLDLvH1dxI2n18C1b1yPds0dileBTPMMbfcWVVDT1LT5XgdUPkAw5O4rYBI08bBhQLHH9boDL6SRIeQUT4cHuYZQuQufQzDHAqBdbWfx9A-DUIxP62tsNsTy/s1600-h/tata+y+Teillier.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBXCqefs5hIKF8vLDLvH1dxI2n18C1b1yPds0dileBTPMMbfcWVVDT1LT5XgdUPkAw5O4rYBI08bBhQLHH9boDL6SRIeQUT4cHuYZQuQufQzDHAqBdbWfx9A-DUIxP62tsNsTy/s320/tata+y+Teillier.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixUKhiMqJk5Opfk_Ux7EhQ6-8USCFwDOlEk6s39wZR9dP-HJUSj_IVyf1Z2QlQVoKM7Vx704hWWz0WoV5g80Jj7tZNcodq0vjN4vgAV02ePz_GFhX1o01hgAMGOrH1zB_DmqEb/s1600-h/Al+Capone+en+Pe%C3%B1uelas.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixUKhiMqJk5Opfk_Ux7EhQ6-8USCFwDOlEk6s39wZR9dP-HJUSj_IVyf1Z2QlQVoKM7Vx704hWWz0WoV5g80Jj7tZNcodq0vjN4vgAV02ePz_GFhX1o01hgAMGOrH1zB_DmqEb/s320/Al+Capone+en+Pe%C3%B1uelas.jpg" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Alfonso Calderón y Jorge Teillier en La Serena</span></div><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br />
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<span style="font-size: x-small;">Alfonso Calderón y "La pandilla serenense estilo siciliana"</span></div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-9015877276982681542010-02-09T13:56:00.000-03:002010-02-10T13:56:38.423-03:00Elefante de mentira en libros de verdad<object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://fpdownload.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=8,0,0,0" width="100%" height="100%"><embed src="http://www.librosdementira.org/2.0/libros/calderon/embed/megazine/megazine.swf" width="500" height="400" quality="high" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" ></embed></object>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-48201346919619480872010-02-04T16:28:00.000-03:002010-02-04T16:28:19.425-03:00Cementerio de Coquimbo 4 de febrero de 2010<div style="text-align: justify;">Hoy estuve en el funeral de Susana Moya en el Cementerio de Coquimbo. Al llegar a la Casa de la Cultura de La Serena, Marcela Reyes, mi amiga poeta, me informó de la repentina muerte de Susana. Me invadió una tristeza enorme al constatar cómo Chile ha tratado a sus poetas.<br />
Ella no se merecía un final como éste, desencantada y casi en la inopia. Chile le debe mucho a sus poetas. Sin embargo, a los gobiernos de la Concertación le hemos importado harto poco. Han sido más relevantes los saltimbanquis y tragafuegos, las muñecas absurdas que duermen mientras miles de santiaguinos más absurdos aún, esperan a que despierte; hay gigantes y cosas muy estúpidas que movilizan con pan y circo, porque a estos gobiernos, tal como al de Pinochet, no les interesó jamás que existieran los hombres y las mujeres de palabra, de la palabra en la palabra, con ella y desde ella para decir el mundo poética y críticamente, que es la única manera que es posible de decirlo y habitarlo.<br />
Es una deuda histórica la que tiene este país con sus escritores. Y ya es hora de ponerse firmes y defender lo que nos corresponde porque un país sin poetas no es más que una tierra baldía.<br />
Hasta pronto, Susana Moya, ya nos veremos donde quiera que se trate bien a los poetas, es decir con dignidad y con respeto a este trabajo que hacemos desde la sombra.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-18250631632900916382010-01-31T17:51:00.001-03:002010-01-31T18:17:50.175-03:00Marito Valdovinos: ¡en el oeste ya te habrían balaceado y te lo dije!TECHI.<br />
Techi, Chani, Flo, Pat, Noel, Jesu, Pili, Cata, Cam, Dan, Bir…<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhprF5Okwu1Ag8ry4xurJK2054hnSUAMPZDGaY-bQMu3Klt3ouo59X9Ax6ax7j5k2vCMhBt2yQrF3CjdzXpNZxG1-iYCtY7msb6T3vPsOcjo_k1BkrY4XTXbwSi8NTNcl22fhSt/s1600-h/Marito+y+yo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhprF5Okwu1Ag8ry4xurJK2054hnSUAMPZDGaY-bQMu3Klt3ouo59X9Ax6ax7j5k2vCMhBt2yQrF3CjdzXpNZxG1-iYCtY7msb6T3vPsOcjo_k1BkrY4XTXbwSi8NTNcl22fhSt/s320/Marito+y+yo.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcIjK4jNh3NiI2eH7kl1ZixWc9tLVk7NBF7oWEbTxNK65roKI3k_6msUq8C-nuAgP7jZHqnw5h2ZxsvG0D0OF84fGd5yJPmGX4fDuE6b-GxSvzRRNqhDf5m_J5rGAhoGFo95dA/s1600-h/Marito+y+tere.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcIjK4jNh3NiI2eH7kl1ZixWc9tLVk7NBF7oWEbTxNK65roKI3k_6msUq8C-nuAgP7jZHqnw5h2ZxsvG0D0OF84fGd5yJPmGX4fDuE6b-GxSvzRRNqhDf5m_J5rGAhoGFo95dA/s200/Marito+y+tere.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;">Esa era mi chica, Peggy Sue, como cantaba Buddy Holly. Venía malito el Tarot, pero da lo mismo, Leonor no de Aquitania, sino del barrio San Diego; Aldonza Lorenzo del colegio de monjas, el Santa Rosa, tú que pedías que en los años futuros te lo pasaran en cruz para que no fuera pecado, ahora que llegaron y pasaron los años venideros y no quedó títere con cabeza y ninguna, salvo tú, pudo ser soberana de ningún reino sobre el mar, allí están tus alucinados papeles, y todas se hundieron en las brumas de la locura y parieron sus hijos en hospitales públicos, nunca reinas del tablero de ajedrez, del que sepa Moya quién mueve las piezas, sino temporeras, obreras, costureras, profesoras y bailarinas de quintas de recreo, te aviso y te prevengo que esperaré tu funeral, no un jueves, en París y con aguacero, sino en el Parque del Recuerdo de Santiago. Voy a caminar por la Avenida de la Paz con un tocacintas y un casette de Albinoni y me sentaré en tu tumba a escuchar el Adaggio. Pondré sobre tu lápida la carta del ahorcado, con los pies hacia abajo. <br />
Tú sabes, Peggy Sue.</div><div style="text-align: justify;">Enero 09.</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-36016423243278763982010-01-25T14:41:00.000-03:002010-01-25T14:41:16.461-03:00Una canción para entibiar el alma<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AHHUTWhKzUY&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/AHHUTWhKzUY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-60062518299703991592010-01-25T07:50:00.003-03:002010-01-25T08:03:53.754-03:00Valparaíso es un carnaval, mientras tanto yo...<div style="color: yellow;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPgHDd9t0vmR5CyY7KBIpugtvsTCfIQQvzCpztqwHQWfv2uApi30AHOZP3vw2FoqFH36YsOpRnB1i1GVJ-Cm93LIOCs2I9-oZKV9KhQ9Ha1UqszQPUGUnaq8OJ0lBsY0i7SxwY/s1600-h/fallece-a-los-78-anos-el-chileno-alfonso-calderon-premio-nacional-literatura$304x228.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPgHDd9t0vmR5CyY7KBIpugtvsTCfIQQvzCpztqwHQWfv2uApi30AHOZP3vw2FoqFH36YsOpRnB1i1GVJ-Cm93LIOCs2I9-oZKV9KhQ9Ha1UqszQPUGUnaq8OJ0lBsY0i7SxwY/s400/fallece-a-los-78-anos-el-chileno-alfonso-calderon-premio-nacional-literatura$304x228.jpg" width="400" /></a><br />
</div><br />
<span style="font-size: x-large;"><b>Y</b></span> si hablamos de felicidad: yo olvidé el significado de esa palabra. Si hablamos de tristeza, la tristeza soy yo. Yo soy un dolor inmenso que camina por las calles esperando su turno en esta gran sala de enfermos terminales que es la vida.<br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-66300848829334663962010-01-22T10:52:00.001-03:002010-01-22T11:09:09.711-03:00Estoy muerta y soy feliz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9VVm62ghA88WfD9N9pXQelz0WBwlng1O-OrNG4o18pn8IRHst4iLBsNK_jxZUjOkufk2J5RffOUcPfoFMPlNlCqv30xZFLS7I_-ZbIHSPlPbet9GpnmJUlloke_53jCAVnHu/s1600-h/P1000275.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9VVm62ghA88WfD9N9pXQelz0WBwlng1O-OrNG4o18pn8IRHst4iLBsNK_jxZUjOkufk2J5RffOUcPfoFMPlNlCqv30xZFLS7I_-ZbIHSPlPbet9GpnmJUlloke_53jCAVnHu/s320/P1000275.JPG" /></a><br />
</div>A Gregorio Angelcos<br />
<br />
<b style="color: cyan;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-large;">F</span></b><span style="color: cyan;">ue en invierno.</span><br />
<span style="color: cyan;">Fue tu amor</span><br />
<span style="color: cyan;">mi piel desnuda,</span><br />
<span style="color: cyan;">un bosque de eucaliptos</span><br />
<span style="color: cyan;">el embrujo de las tardes,</span><br />
<span style="color: cyan;">el viento, </span><span style="color: cyan;">el sol profundo</span><span style="color: cyan;">.</span><br />
<br />
<span style="color: cyan;">Tú leías cuentos en las noches</span><br />
<span style="color: cyan;">para mí</span><br />
<span style="color: cyan;">yo tejía una bufanda en las mañanas</span><br />
<span style="color: cyan;">para ti.</span><br />
<br />
<span style="color: cyan;">La comida brotaba de tus manos</span><br />
<span style="color: cyan;">yo bebía de tus besos</span><br />
<span style="color: cyan;">y el mar rugía de tanto invierno</span><br />
<span style="color: cyan;">frente a la cabaña y el cobijo.</span><br />
<br />
<span style="color: cyan;">Allí quedamos vagando</span><br />
<span style="color: cyan;">adultos fantasmas</span><br />
<span style="color: cyan;">buscando la plenitud</span><br />
<span style="color: cyan;">que se escurría</span><br />
<span style="color: cyan;">entre las manos polvorientas.</span><br />
<br />
<span style="color: cyan;">Fuimos los anulares libres</span><br />
<span style="color: cyan;">Dos nombres sorprendidos.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><strike><br />
</strike>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-58066117066297964062010-01-21T14:23:00.009-03:002010-01-22T11:01:15.757-03:00Gregorio Angelcos y Teresa Calderón: Lectura en Café Stop, 2009<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVMGr7G7s9U0_6h37Pmngf4WXqAFGvXCMqNcmKq_LgaiML93S2kgJ1-Fro0wURa41kHctXefPTwrG7rNu-WUnqlMJyLASP8dl7QubEoZ4D3UEKTWkhwb0aw7osuiHIVR_0xk_3/s1600-h/P1000362.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVMGr7G7s9U0_6h37Pmngf4WXqAFGvXCMqNcmKq_LgaiML93S2kgJ1-Fro0wURa41kHctXefPTwrG7rNu-WUnqlMJyLASP8dl7QubEoZ4D3UEKTWkhwb0aw7osuiHIVR_0xk_3/s200/P1000362.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE4Q0L1iE7k-rZbCqC1uBS3BOHP13eB_x7h-VzTNb1qRvaa3OcMe3T9SFTg9HL9miLHww8hUJZvntXdLo46Byo7fBZxe141Ey05zKfQT3knYwOHt1mbiF8gQGm5Iw1XPfrrJdL/s1600-h/P1000317.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE4Q0L1iE7k-rZbCqC1uBS3BOHP13eB_x7h-VzTNb1qRvaa3OcMe3T9SFTg9HL9miLHww8hUJZvntXdLo46Byo7fBZxe141Ey05zKfQT3knYwOHt1mbiF8gQGm5Iw1XPfrrJdL/s200/P1000317.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoLaZLx9r-UclaCEParmsaYo4fjiE6WcG6RzDEvfdMFHQACIXwTtsZak5BEh8Rng9-yDkIVOd7T4x8Fdht1BeSCzLEidg6T2CBa-BvrX8jJXy5m7npxQK-xc__oAlFf4jeK19R/s1600-h/P1000275.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoLaZLx9r-UclaCEParmsaYo4fjiE6WcG6RzDEvfdMFHQACIXwTtsZak5BEh8Rng9-yDkIVOd7T4x8Fdht1BeSCzLEidg6T2CBa-BvrX8jJXy5m7npxQK-xc__oAlFf4jeK19R/s320/P1000275.JPG" width="320" /></a><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD6jvoDyYLyg64sxWUslvcdk4adX5iGcnRRXjT1HiZQM8Ug4i_ZoA_WSNEoa_5-DeSS0ttOp-VeU112CaOpB8S6qGOcljQmThbNBlB29M6gXfktdQT4iBg6TDiNCXRyp2KW2rm/s1600-h/P1000344.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD6jvoDyYLyg64sxWUslvcdk4adX5iGcnRRXjT1HiZQM8Ug4i_ZoA_WSNEoa_5-DeSS0ttOp-VeU112CaOpB8S6qGOcljQmThbNBlB29M6gXfktdQT4iBg6TDiNCXRyp2KW2rm/s320/P1000344.JPG" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmpXWhFpOcOaYe6XsSvrvepilh2wP8WxLi_tC_UERhBSpaXYs2OFZYhhSENqX4IHhy9Xin7qSW3xgCuUMiPj8VKHeheLRnvVTfesHY1KAgR5vNJD15_qO4jtwsXlEcvBSLQ75M/s1600-h/P1000310.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmpXWhFpOcOaYe6XsSvrvepilh2wP8WxLi_tC_UERhBSpaXYs2OFZYhhSENqX4IHhy9Xin7qSW3xgCuUMiPj8VKHeheLRnvVTfesHY1KAgR5vNJD15_qO4jtwsXlEcvBSLQ75M/s200/P1000310.JPG" width="150" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9nG_xWVy1yFDJZG8g2uaM3Aqg5xkMyIyi6azp7mP761mmw66J8tAsJJGRhyphenhyphenoesV87yITj8bAp8cZpmQ0Om4keJnaoW9E1rcJzm5pvqJFjwn06O7vMVN3Mw0PpFI_6Ls_LInnu/s1600-h/P1000276.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9nG_xWVy1yFDJZG8g2uaM3Aqg5xkMyIyi6azp7mP761mmw66J8tAsJJGRhyphenhyphenoesV87yITj8bAp8cZpmQ0Om4keJnaoW9E1rcJzm5pvqJFjwn06O7vMVN3Mw0PpFI_6Ls_LInnu/s200/P1000276.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi85kcxVH76VPrEqxpvbtmy3Cp01LczzNFJZp0tYF5Ds_IiT82k3RLyMfJxLpc3Vav3RUnmkwzm_y-qL3JHyCT1eIsYF4Hi7TH0Rz85wLLwVMZo3jVZRFuLUctzY95mxiRDQdlV/s1600-h/P1000362.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi85kcxVH76VPrEqxpvbtmy3Cp01LczzNFJZp0tYF5Ds_IiT82k3RLyMfJxLpc3Vav3RUnmkwzm_y-qL3JHyCT1eIsYF4Hi7TH0Rz85wLLwVMZo3jVZRFuLUctzY95mxiRDQdlV/s320/P1000362.JPG" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHwpwJ6SCALozQTE1b9oJrzl3Iqajv5urVLvxtcP47juieQzdnsazyH2Y8Tf7TPckchS25Io7nyQSYSbNBsCAFoRtl0LFg1JEEK2RFxqdtb-NocQKxPOu_49_-DyXzeSrJBYb7/s1600-h/P1000330.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHwpwJ6SCALozQTE1b9oJrzl3Iqajv5urVLvxtcP47juieQzdnsazyH2Y8Tf7TPckchS25Io7nyQSYSbNBsCAFoRtl0LFg1JEEK2RFxqdtb-NocQKxPOu_49_-DyXzeSrJBYb7/s400/P1000330.JPG" width="400" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjvEndmQcvVLiO6Q-7dIarPbA8mzbKUBI-Z7ZPdD0Nf5KHM_qnUVNWABK8OA_3NlD2bYnC88t34gx8gVvbEAhzhXPJB1itWXL3UqWw4WxYaofB-afh7lPRAS28geZHOoGtVJZf/s1600-h/P1000358.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjvEndmQcvVLiO6Q-7dIarPbA8mzbKUBI-Z7ZPdD0Nf5KHM_qnUVNWABK8OA_3NlD2bYnC88t34gx8gVvbEAhzhXPJB1itWXL3UqWw4WxYaofB-afh7lPRAS28geZHOoGtVJZf/s200/P1000358.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s1600-h/P1000342.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s200/P1000342.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5ZDJPUz7r4HuqC-ZnQGhdYb8PO6DQpEwRgBXTx1xxHCOz79bqaY1SJsz4vEMPzYriXPs5ZoMdBMBEL8TKsmTNj4vAD1-_0bXcBsCK4VhwgUNyqGssNMFpXEUMZs3UV4x_KQuL/s1600-h/P1000359.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5ZDJPUz7r4HuqC-ZnQGhdYb8PO6DQpEwRgBXTx1xxHCOz79bqaY1SJsz4vEMPzYriXPs5ZoMdBMBEL8TKsmTNj4vAD1-_0bXcBsCK4VhwgUNyqGssNMFpXEUMZs3UV4x_KQuL/s320/P1000359.JPG" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s1600-h/P1000342.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s320/P1000342.JPG" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDpmX4mGiYf6KxeB4c-Hu1ugP8fKtpeRoNn29MTu3YgVa0EMtabHzOen1C31WTSxf2Td5jd3TeEH-z6UnUy5r84gWpOuoHzlHkdLp0ENqW0ezbSjaRhi53umMI6dMvpcCLXWJ/s1600-h/P1000343.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDpmX4mGiYf6KxeB4c-Hu1ugP8fKtpeRoNn29MTu3YgVa0EMtabHzOen1C31WTSxf2Td5jd3TeEH-z6UnUy5r84gWpOuoHzlHkdLp0ENqW0ezbSjaRhi53umMI6dMvpcCLXWJ/s320/P1000343.JPG" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiCIZIJZmi_IGtIFjv2QsLHGxqyDsHoqpaY8r9dGvNlYu8JwUC0uD945OzRZL79y1ei8Zv57xWJC308p2T8HvLDI-mHKmPUDWitQd_trhBW9TLax18mImHEsf0TTidLp7VnxUk/s1600-h/P1000337.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiCIZIJZmi_IGtIFjv2QsLHGxqyDsHoqpaY8r9dGvNlYu8JwUC0uD945OzRZL79y1ei8Zv57xWJC308p2T8HvLDI-mHKmPUDWitQd_trhBW9TLax18mImHEsf0TTidLp7VnxUk/s200/P1000337.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s1600-h/P1000342.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh06w_vRVvZhOQ843uh3XY-kFzvCce_LjYEcWzp-RCHMPqA1PCdV4hiIp3L9G1DFcmhU9otKtI4zo60OzqPbU9SSByrTnyzSED0W8ducw7s0oWz7bnbdX0NKfVT8B2H9dcwjoG3/s320/P1000342.JPG" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkDkG26Tucx1eKFjJyH04Q2Fjp2R3pdBgH2ijJ73xqZ1uFGwCT6UT2Z8VDW1AN9ItGpu3UckerxpUE4y_M1E3G1-unOMQoVP4Q8Gj0sfEZR7bFAuRSMrV4QmQ3aPylYG-NpJcr/s1600-h/P1000367.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkDkG26Tucx1eKFjJyH04Q2Fjp2R3pdBgH2ijJ73xqZ1uFGwCT6UT2Z8VDW1AN9ItGpu3UckerxpUE4y_M1E3G1-unOMQoVP4Q8Gj0sfEZR7bFAuRSMrV4QmQ3aPylYG-NpJcr/s320/P1000367.JPG" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUt80mvw5BFicE3Q7niWf6pv6D0qn1EzIf_dhKtSnjLBwzFs-K0L-85exloFahi4ICOstnOsD0A2cjsNI8BfS5MT7jv5Joc1b5rK6X1Bk3YDdBAiFc89K3q0eJDOdkrFJTRYxM/s1600-h/P1000364.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUt80mvw5BFicE3Q7niWf6pv6D0qn1EzIf_dhKtSnjLBwzFs-K0L-85exloFahi4ICOstnOsD0A2cjsNI8BfS5MT7jv5Joc1b5rK6X1Bk3YDdBAiFc89K3q0eJDOdkrFJTRYxM/s200/P1000364.JPG" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpKYdcLQMRyxs4ct1KGbrk5hehRE4v_4bG4a8Z0E2N-oK7YIq9-y7Z5Lv7zaWhLWsmyXyL8lDMqHzRSBpeDglel5qNRRCbsYOgJUAmcWudIzyx1d4_R-3CpmytwWMNts7xE4Fg/s1600-h/P1000361.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpKYdcLQMRyxs4ct1KGbrk5hehRE4v_4bG4a8Z0E2N-oK7YIq9-y7Z5Lv7zaWhLWsmyXyL8lDMqHzRSBpeDglel5qNRRCbsYOgJUAmcWudIzyx1d4_R-3CpmytwWMNts7xE4Fg/s200/P1000361.JPG" width="200" /></a><br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-64192106111340946912010-01-18T20:25:00.001-03:002010-01-18T20:27:10.042-03:00Orfandad presunta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhoU8rsB1gtvwVb02W5TB6EGJywqJBMEwmbkIWicIATQ2r3ou_Z7y6JCQYcvBUJOI_i9DLPlGlVpMsj4jlZ4jQ1175t0FL_My2y7LApSa8cDHEdnEzBXNf50RlY0tJLnfjT3dM/s1600-h/Desde+la+casa+de+Re%C3%B1aca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhoU8rsB1gtvwVb02W5TB6EGJywqJBMEwmbkIWicIATQ2r3ou_Z7y6JCQYcvBUJOI_i9DLPlGlVpMsj4jlZ4jQ1175t0FL_My2y7LApSa8cDHEdnEzBXNf50RlY0tJLnfjT3dM/s320/Desde+la+casa+de+Re%C3%B1aca.jpg" /></a><br />
<div style="color: #f4cccc;"><b style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: x-large;">P</span></b>edazos de mí<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">se desgañitan<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">en la rueda<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">gigante de la fortuna<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">o del infortunio<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">que ya es lo mismo<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">o casi igual.<br />
</div><div style="color: #f4cccc;"><br />
</div><div style="color: #f4cccc;">Nacida del pozo profundo<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">de la tristeza,<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">una suerte de soledad<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">que nace<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">o no nace<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">porque es infinita<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">o es eterna.<br />
</div><div style="color: #f4cccc;"><br />
</div><div style="color: #f4cccc;">Sin padres<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">ni hermanos<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">ni abuelos<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">ni amigos,<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">en estas horas largas<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">como cuerdas de acero<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">en mi garganta,<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">sólo tu amor es cobijo.<br />
</div><div style="color: #f4cccc;"><br />
</div><div style="color: #f4cccc;">Entonces recapacito<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">y veo que el sol aún brilla<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">en los espasmos de una tarde<br />
</div><div style="color: #f4cccc;">que se muere.<br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-32209812624098312832010-01-12T10:55:00.005-03:002010-01-12T11:18:50.299-03:00Elegía a doña Juana la loca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfJqXZEFIA-LHzq6HwBMHWaUywNnmiT7W8_Aj2zl5kEtYMDzIhCwCZVWJi1SJ3bSxg32UUdHevzSv9vFs2E483BR7T3r5IJP7nLE9cfCGljnGNrjtMVW9UVbnNtL69Z38Rgp5n/s1600-h/P1000126.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: lime;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfJqXZEFIA-LHzq6HwBMHWaUywNnmiT7W8_Aj2zl5kEtYMDzIhCwCZVWJi1SJ3bSxg32UUdHevzSv9vFs2E483BR7T3r5IJP7nLE9cfCGljnGNrjtMVW9UVbnNtL69Z38Rgp5n/s200/P1000126.JPG" /></span></a><br />
</div><span style="color: lime;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Princesa</span> enamorada sin ser correspondida.</span><br />
<span style="color: lime;">Clavel rojo en un valle profundo y desolado.</span><br />
<span style="color: lime;">La tumba que te guarda rezuma tu tristeza</span><br />
<span style="color: lime;">a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Eras una paloma con alma gigantesca</span><br />
<span style="color: lime;">cuyo nido fue sangre del suelo castellano,</span><br />
<span style="color: lime;">derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve</span><br />
<span style="color: lime;">y al querer alentarlo tus alas se troncharon. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<br />
<span style="color: lime;">Soñabas que tu amor fuera como el infante</span><br />
<span style="color: lime;">que te sigue sumiso recogiendo tu manto.</span><br />
<span style="color: lime;">Y en vez de flores, versos y collares de perlas,</span><br />
<span style="color: lime;">te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo. </span><br />
<br />
<span style="color: lime;">Tenías en el pecho la formidable aurora</span><br />
<span style="color: lime;">de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto,</span><br />
<span style="color: lime;">como alondra que mira quebrarse el horizonte,</span><br />
<span style="color: lime;">se torna de repente monótono y amargo. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Y tu grito estremece los cimientos de Burgos.</span><br />
<span style="color: lime;">Y oprime la salmodia del coro cartujano.</span><br />
<span style="color: lime;">Y choca con los ecos de las lentas campanas</span><br />
<span style="color: lime;">perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Tenías la pasión que da el cielo de España.</span><br />
<span style="color: lime;">La pasión del puñal, de la ojera y el llanto.</span><br />
<span style="color: lime;">¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo,</span><br />
<span style="color: lime;">con la rueca de hierro y de acero lo hilado! </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente,</span><br />
<span style="color: lime;">ni el laúd juglaresco que solloza lejano.</span><br />
<span style="color: lime;">Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata</span><br />
<span style="color: lime;">y un eco de trompeta su acento enamorado. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Y, sin embargo, estabas para el amor formada,</span><br />
<span style="color: lime;">hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo,</span><br />
<span style="color: lime;">para llorar tristeza sobre el pecho querido</span><br />
<span style="color: lime;">deshojando una rosa de olor entre los labios. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Para mirar la luna bordada sobre el río</span><br />
<span style="color: lime;">y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño</span><br />
<span style="color: lime;">y mirar los eternos jardines de la sombra,</span><br />
<span style="color: lime;">¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol! </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz?</span><br />
<span style="color: lime;">O se enredan serpientes a tus senos exhaustos...</span><br />
<span style="color: lime;">¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos?</span><br />
<span style="color: lime;">¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado? </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><span style="color: lime;">En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto,</span><br />
<span style="color: lime;">tendrás el corazón partido en mil pedazos.</span><br />
<span style="color: lime;">Y Granada te guarda como santa reliquia,</span><br />
<span style="color: lime;">¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol! </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Eloisa y Julieta fueron dos margaritas,</span><br />
<span style="color: lime;">pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado<br />
que vino de la tierra dorada de Castilla</span><br />
<span style="color: lime;">a dormir entre nieve y ciprerales castos. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,</span><br />
<span style="color: lime;">los cipreses, tus cirios; la sierra, tu retablo.</span><br />
<span style="color: lime;">Un retablo de nieve que mitigue tus ansias,</span><br />
<span style="color: lime;">¡con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro! </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,</span><br />
<span style="color: lime;">la de las torres viejas y del jardín callado,<br />
la de la yedra muerta sobre los muros rojos,</span><br />
<span style="color: lime;">la de la niebla azul y el arrayán romántico. </span><br />
<span style="color: lime;"><br />
</span><br />
<span style="color: lime;">Princesa enamorada y mal correspondida.</span><br />
<span style="color: lime;">Clavel rojo en un valle profundo y desolado.</span><br />
<span style="color: lime;">La tumba que te guarda rezuma tu tristeza</span><br />
<span style="color: lime;">a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. </span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: lime;">Federico García Lorca</span><br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-87622567325480671922010-01-04T20:58:00.004-03:002010-01-04T21:05:22.625-03:00¡Feliz Cumpleaños, Hijo Mío!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjeJSEoSMw82AVm91LjLop53YhpO_TL6tz_7H9DmT0Y4JV3EqCHMqa3ihRPptUF-zaR5_oM9fmrkF8T8qa6FeqaikM8OlE6VXugwmlW6wyZDOcLdVsSrwdRAKbMCxOyhx2w53/s1600-h/P1000220.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjeJSEoSMw82AVm91LjLop53YhpO_TL6tz_7H9DmT0Y4JV3EqCHMqa3ihRPptUF-zaR5_oM9fmrkF8T8qa6FeqaikM8OlE6VXugwmlW6wyZDOcLdVsSrwdRAKbMCxOyhx2w53/s400/P1000220.JPG" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="background-color: #f4cccc;"><span style="color: #990000;"><strong><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: large;">Hijo</span></strong> querido, pienso en qué puede decirle una madre a su hijo que cumple 35 años, sin recordar ese domingo caliente del 5 de enero de 1975 cuando ambos estuvimos a punto de morir. Pero le ganamos por puntos a la vida y aquí estamos. Tú un poeta extraordinario y yo, una mamá enamorada de su creación mayor.</span></span><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="background-color: #f4cccc; color: #990000;">Feliz cumpleaños, hijo querido de mi corazón, pequeño Oaki...</span><br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-46639583389358060292010-01-02T22:25:00.000-03:002010-01-02T22:25:48.140-03:00Mi papá en objetos queridos¿Dónde están?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit0w4rrfcy9sDUgNZ8NUmNzF_ZR3ks1D7iYgYy-4ui8QYfwfV9YYRykAncJ2q7Z5pEdE7Op3Oo7UDk3e98PvcBcvihAyH9K9lUZq05bhTq2NBPzTLRHjCKa3Jmm_jlXPqXcTo9/s1600-h/Imagen+119.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit0w4rrfcy9sDUgNZ8NUmNzF_ZR3ks1D7iYgYy-4ui8QYfwfV9YYRykAncJ2q7Z5pEdE7Op3Oo7UDk3e98PvcBcvihAyH9K9lUZq05bhTq2NBPzTLRHjCKa3Jmm_jlXPqXcTo9/s320/Imagen+119.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTHJwR_Waxg7f0O6Iv_ca4OaHdYejpl8Z5w-GtKH-F_1dZKrLtoLr2n_VKi6Foh1xqhfL31LdRUloZQUQ0nmEMXpboLJ9129CtVjqOJJIo0RYQZbIA5xA0xq8vCPAEulAzH0g4/s1600-h/Imagen+127.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTHJwR_Waxg7f0O6Iv_ca4OaHdYejpl8Z5w-GtKH-F_1dZKrLtoLr2n_VKi6Foh1xqhfL31LdRUloZQUQ0nmEMXpboLJ9129CtVjqOJJIo0RYQZbIA5xA0xq8vCPAEulAzH0g4/s320/Imagen+127.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfCVM0o35GuX_JL3LW3mF5do1_IVbkJGpMRSLhv8eLHaVYZLxqy3tFyjKTsATxsRVXGtYRiNuwOI0nmPx4jJjjHjYhvnykJHmR9WfJIXip9tWEvA21J2ag-s4kNpYVJdvBQzeg/s1600-h/Imagen+122.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfCVM0o35GuX_JL3LW3mF5do1_IVbkJGpMRSLhv8eLHaVYZLxqy3tFyjKTsATxsRVXGtYRiNuwOI0nmPx4jJjjHjYhvnykJHmR9WfJIXip9tWEvA21J2ag-s4kNpYVJdvBQzeg/s320/Imagen+122.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCpiSVKPeLQ7BPuCZu2TkdS9mI5j5KSPn-b5ColioReI5pZJCiZ3k4m1sYRcEsyEV3kZ_TuIP0xMK-Fq8oqGvLW1H0emulNXrTbmD_EN7y8EWzRGm0ugFva2WaLoErNbbpMCm/s1600-h/Imagen+124.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDCpiSVKPeLQ7BPuCZu2TkdS9mI5j5KSPn-b5ColioReI5pZJCiZ3k4m1sYRcEsyEV3kZ_TuIP0xMK-Fq8oqGvLW1H0emulNXrTbmD_EN7y8EWzRGm0ugFva2WaLoErNbbpMCm/s320/Imagen+124.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij_RlKuBJiBRKF5P4raB5JI7dBC45gLv_F5NR5IEpRNLnYBtGOG63G4npT3Sj1RWaZoFT8XjJBk89lNa2QJQzy-vx1UTBxmw4lS300u58qRVkukeRkNpz4Nn1hbYsXt1g1s2iU/s1600-h/Imagen+126.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij_RlKuBJiBRKF5P4raB5JI7dBC45gLv_F5NR5IEpRNLnYBtGOG63G4npT3Sj1RWaZoFT8XjJBk89lNa2QJQzy-vx1UTBxmw4lS300u58qRVkukeRkNpz4Nn1hbYsXt1g1s2iU/s320/Imagen+126.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeifCjpcBVKe3aBwACQ92AdvuzqHl5vPEeAs75Sq-5MimZU67rstP3VjIodn1TtND0ZArb8hTUjvauc46ybrpHLKm6G_nXDfOyG_AkKYYESWH85dW_suqSEE7dpsKhyphenhyphendMAt_Ms/s1600-h/Imagen+118.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeifCjpcBVKe3aBwACQ92AdvuzqHl5vPEeAs75Sq-5MimZU67rstP3VjIodn1TtND0ZArb8hTUjvauc46ybrpHLKm6G_nXDfOyG_AkKYYESWH85dW_suqSEE7dpsKhyphenhyphendMAt_Ms/s320/Imagen+118.jpg" /></a><br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20953343.post-62997794049018857942010-01-02T21:44:00.002-03:002010-01-02T21:49:36.354-03:00Los objetos delatan que existieron<div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-large;">Las</span> fotografías comprueban que existió el globo terráqueo desaparecido misteriosamente la misma tarde oscura tras la muerte de mi padre.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan;">Pero acá está y ojalá que empiecen a aparecen en otras fotografías esos objetos de mi padre que andan perdidos en busca de su dueño junto a los 5.000 ejemplares de su biblioteca que él fue juntando libro a libro durante 70 años. Empezó a los 8 y terminó a los 78.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: cyan;">Papá, sigue dando pistas para que tus objetos perdidos aparezcan.</span><br />
</div><span style="color: cyan;">Te quiero mucho</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrvnvzpuuBw0Re0lwO_-hESC9CzhwPgUd7ByR51baRAsIvecYJlx7dBP-nXqvFKo6u0pL_6tPxjsmRgbshqCS1L70CMJUIN60u4GThesM-oUPH0bNw06J_br28krGkWPX0YG9g/s1600-h/Imagen+121.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrvnvzpuuBw0Re0lwO_-hESC9CzhwPgUd7ByR51baRAsIvecYJlx7dBP-nXqvFKo6u0pL_6tPxjsmRgbshqCS1L70CMJUIN60u4GThesM-oUPH0bNw06J_br28krGkWPX0YG9g/s320/Imagen+121.jpg" /></a><br />
</div>Thérèse Bovaryhttp://www.blogger.com/profile/15878071424438355803noreply@blogger.com0